Superjardín

CRUCIAL

2012-02-14T20:31:00.002-03:00

Jamás había alcanzado la pasión del instante, altar
del tiempo, como antes
de patear el penal. La copa,
en el costado, sedienta de sangre.

Con el motor del vértigo el arco
se tornó la pantalla de su vida,
en zapping refucilo cronoloco. La hinchada
quedó en la oscuridad estelar,
extática, entre enanas. El grito
se hace luz y declina en código titil. La cancha
hasta el ciego horizonte, el viento
del mar en el córner, lateral de barrancas,
la arena en su bocado.

Tomar distancia dio cuerda al relámpago.
La carrera, los pasos que hacen pisar
víboras a la Virgen (decía mi abuela) cargaron su cruz.
Todo el partido en esa ejecución. Bajo los tres palos
que nunca pesaron tanto.
La más difícil del album. Manopla santa atrapaluna
embarrada estampita con eclipse de la hostia.

Sonó el árbitro y corrió sin mirar
al arquero. Pero no
fue el tiro
a ciegas. Su cabeza
coincidía con el ángulo, la unión,
en la foto de colación
o en el Sargent Pepper, de colado.

Creyó, de fondo, oír
la "ayudita" y la hierba como nunca
parecía crecerlatir.

Como patear su corazón
como arrancar
la pelota de raíz, el fruto ebrio
de su tiempo. Botín tapón de espina.
Traidor por solo ser
el mismo. Apunta, crucial.

A colocar
para él. A fundir
para todos. Lenta
o rápida. Precisa. Se clavó.

Sucedida la cabeza, la foto
se deshizo. El crack del cráneo
el troquel de grillos
fijó al arquero en el aire
enseguida derribado por los gritos
como lluvia de meteoros
en furioso enjambre de regreso.

ÁRBOL CON MUERTO

2012-01-27T12:48:00.001-03:00

el árbol va en el río con el muerto en su hueco.

nerviosos chapoteos
borran pétalos, estambres y pestañas.

erguida de hermandad vegetal, la costa
vitorea la deriva arborescente
verdea loas mudas la multitud de ramas
la fronda crea pájaros
como racimos de júbilo.

el sol se deslíe en el crisol, el horizonte
se imanta, líquido,
el día se diluye.

un rápido capullo mineral, nebulosa nocturna, amortaja.

ya estrelladas
las aguas
sepultan en el cielo.

INSOPORTABLE

2011-12-29T10:59:00.006-03:00

para Clau, de al ladito

Adentro todo el día: insoportable. Salgo
a estudiar al jardín. Un rato. Un perro
se retuerce pecho arriba
en la hierba: pide. A sordos
gritos, patalea, poseído
su pulgosa letanía. Se le hacen
agua la boca,
los huesos.

Ya el rayo, un árbol
fertiliza el cielo y los ojos.
Ahora el trueno, el ladrido
de un cuadrúpedo Dios. Disfruto
la ráfaga heráldica.

Con un punto de agua cierro
la página, corro
mi sillón bajo el alero
para mirar con el jardín
los buenos tiempos
que levanta la lluvia.

AGUSTINA ANDRADE NO (borrador)

2011-11-14T18:43:00.007-03:00

Agustina Andrade no se suicidó,
un disco de cielo le barrió los ojos.

No había esta vez el relieve
del poema para apoyar el silencio
para pararse hacia tanta infinitud.

Agustina Andrade no enterró el puñal,
abrió un túnel de luz
para buscar otros ojos a ciegas.

Agustina Andrade no, la bala
o el puñal, lo mismo da
punzante vértigo la sien o el corazón
pulsante ver. La sangre sobre piel
hizo temblar la sangre interior. Quiso
retroceder y la corriente ya estaba
encendida. Y la noche
es un muro de glaciares, el frío es un imán.

No fue que se mató Agustina Andrade
no pudo separar el cuerpo esta vez
del alma. Demasiado tardó la palabra:

¿por qué no es posible regresar
si la entera conciencia
es la huella tibia del sueño, si ayer sí?

No fue que se partió el latido,
abrió en su corazón un túnel.

Agustina Andrade no quiso borrarse,
hay silencios que desfiguran hasta el caos,
o nos ahogan, tal vez, en la red de los reversos.

Hay blancos que apuntan,
que se tragan el filo y el calor,
horizontes que ahorcan si se extienden,
y hombres y sombras y estrellas
se estrujan y se arroban en la garganta.

Cenital, un santo, un mártir, la niña
el aura al cuello, pende
de esta eternidad demente,
derriba las palabras, en blasfemia o letanía,
el intento de ascender
de ser el árbol de sus pies.

Agustina Andrade no, en nadie.
Agustina en nada, no, y Andrade.
No lo hizo. A nadie.
No lo quiso y porque sí. Andrade.
No, Agustina, Andrade, no.
No, Agustina, no.
De nada. Y no.
De nadie.
De no.
No.
No.
No puedo seguir.

MATOTA HERMÉTICO (HERMETOTA)

2011-10-04T17:20:00.002-03:00

Cuando Hermeto tocó a Matota

(y se sabe que es capaz de tocar un chancho
y sacar un acorde porcino)
resonó más que nunca
en cada una
de sus células el deseo
de ubicua omnipresencia,
basado, a la vista está,
en su angelina
vocación de servicio.

Cuando Matota cruza el escenario con la banda a pleno
para sanar un súbito imperfecto, nos recuerda
esos alcanzabolas
del tenis, el paso
que se funde a la red. La estela
de una estrella como efecto
colibrí, y todo a su lugar,
al dinámico equilibrio
del ida y vuelta. Por eso

cuando Hermeto lo hizo sonar
se dividió,
como una unísona ameba,
en dos armónicos Matotas:
A y B, o Matota y Matota prima.

Parace que uno habla
mejor en portugués y tiene
de un lado del oír
el sentido absoluto.

Ahora la Rusa piensa
que ve doble cuando ama.

Pero en fin se aman
siempre
muchas personas en una
o en todas
la misma. No sé.

MATOTA CON PAPPO (PAPPOTA)

2011-09-30T10:55:00.000-03:00

El día que Matota fue al TC
cruzó una rusa con Pappo.

Mujeres como autos.
Mujeres bien de gomas,
chasis, chapa. Mujeres
manejables. Mujeres
con embrague. Muje-
Res
con sonrisa de marca.
Mujeres con cambios
pero sin cambio. Mujeres
que aceleran
en círculo. Circuito
del Materno Retorno.

Qué rusa más fuerte, dijo,
con los ojos más
que con la boca, abierta
y extática. Baboso. Esa mina
va con Pappo, le dijeron.
¡¡¿Con Pappo?!!

El Mato avanzó unos pasos y

¡Pappo!
¡Pappoo!
¡Pappooo!

¡¡PPaappppoooo!!

Entonces
gira la campera de cuero,
la melena de montaña,
y con gruesa voz
de guitarra con escape
libre, o motor
con distorsión fastidiosa
le dice:

¿QUÉEE?

Y el Mato, vuelto
de pronto, ante el giro inesperado
e inmenso, un fitito micifuz
balbuceó:

No sé.

SOLEDAD V (con sol por fin)

2011-09-03T19:45:00.006-03:00

Hace días que esperábamos
el sol. Cierta rabia
de besos con los pies helados
para que el frío no llegara al ombligo
al corazón, por momentos
la única polar en la Osa.

Podemos salir. Sobre el trébol
bailo hermoso. Modorrear en el ceibo
y que madure algún sueño detenido
de golpe sin porqué.

Tu risa. Una estrella
sobre el verde. El corazón. Un fósforo
que prende
el susto de pulmones .

Lo rojo que se vuelve
amarillo. Si te abrazo
tiemblan los pétalos como oyendo
orejitas de color auditivo
y el pasto es otro cielo corredizo
al compás del río. Cada flor
el centro
de una canción en el aire. Soltar

tras el encierro las palabras
en una alada rebatiña. Arrancadas
en los libros de raíz, como hiedras.

Y todo para herir un haiku, metriquita,
con flechas de acento, asustarlo
con los öjos anfibios de la diéresis.

Por fin, amor. Se extraña
esa alegre maldad. El trabajo
se diluye en la fuente del espacio,
es casi un juego, punto exacto
entre el querer y el desafío.
Con la buena fe nos basta
bajo el sol. Y suena más
al principio que al final
pero así nos ordenamos
mejor, cosita.
Eso parece.

SOLEDAD IV (sobre ella)

2011-09-03T11:00:00.004-03:00

Con Soledad a veces
sale: mi trabajo
la mima, la recrea.

No uso metonimia, no
hablo de pan
con el sudor. De física
pura, fuerza
por distancia, del
efecto inmediato,
de presión
de forma.Para su tiempo
libre me hice
un lápiz
más grande. Si vienen
las de escribir, escribo
sobre ella de manera
que la letra masajee
su espalda. Si duerme
o concentrada
en algo, mejor
así no altera
mi estilo, el destino.
Sino me dice
por ejemplo ay
qué bien

me hace esa palabra
PALITO,
mirá vos, creí
CANTIMPLORA
la indicada para el nudo

y por qué no mejor
CHANCLETA o PANTUFLA,
qué te hacés
con ZAPATO, MOCASÍN
por no poner EN PATA

Pero eso no me rima
malfeo encima.
Pero si es un borrador, mi amor,

y por favor minúscula cursiva
así tiene cadencia en cadena
el calorcito ortográfico

y no pongas OCHO
poneme el número solito, el moño
y me marcás hombre a hombre

Vas a ver que el poema me llega
hasta el centro
como si todo madurara
hacia el corazón. Vas a ver
los ojos
en la piel, la luna
latiendo en los huesos

que así tu palabra
cielo adentro
tendrá mis sentidos

verbo-nervio de mi carne
quedará aunque se borre
aunque ya no te resulte
escribir
sobre mí
para buscarte
más allá

d'en serio
aunque exagero, algo
de cierto tiene

así sea un ratito
sensación de que algo
queda. al menos

el deseo
de la palabra
por la palabra

ese vacío perfecto.

SUPERGESIA

2011-07-29T10:30:00.036-03:00

(cover de Vallejo)

Pero yo nací una tarde
que Dios estuvo en joda,
y salían
como estrellas
re mimosas
bolaceras
las Palabras
¡virgen jesusita,
supernova
mamarracha!

El Verbo en el principio
se tentaba, andaba loco.
El Logo' sacachispa
a ras del tiempo,
ras de luz.
El Logo' feroz.

Y si Dios decía luz
salía una chancho,
Y si Dios decía sombra
un chancho capuchón.

Una tarde
que se moría de risa.

Ya saben los gurises
el solar haraganeo
de mi cuerpo a punto pastito,
que ese clínamen mamengo
me deja sobre el élan más bebé.

Pero no tal vez-quizá
de los templos de este circo.
Que es el circo
en tren de templos
propulsor locomotora
y un payaso el maquinista
como Ariel lo dibujó:
un cruz en cada ojo.
O que un templo en el subsuelo
tiene un circo.
O que un templo se hace circo

de girar
en la nada
como un trompo.

Porque yo nací una tarde
que Dios estuvo en joda
y se llenaba su risa de culitos.
¡Qué guasada!

¡Y sí!
Hay un rayo
en mi aire gurisito
a raíz del corazón. Y siga
la corriente
el que toque mis flores:
jardín de un grito que canta.
Porque yo nací una tarde
que Dios era flor de vivo
que Dios se clavaba a sí mismo.

No te vayas... por favor
cirqueame un templo,
templame un circo.
Porque yo nací una tarde
que Dios se tomó su vino
y se llenaba de risa su sangre.

Si sufro como todos yo no sé...
golpes como del orto de Dios,
que es culo y es alba,
una aurora que se llena de culitos.
Yo justo nací una tarde
que sangraba y se ría a la vez,
que le sangraba de risa la carne.

Dirán qué vivo, pero tocan
de oído, no oyen
que en mi verso cuchichea,
chinchudo chupetín de un muerto,
viento
cargoso
y falluto
desenredado con el peine
de los sauces que serenan
la barranca
invisible de la Duda
en la Orilla del Silencio.

Todos dicen y no dicen
que la Luz es regalona
y la Sombra
un charco chirlito.

No dicen que el Misterio simpatiza
que es el seno (teta y panza)
musical en que se intuye
el paso litoral y macanudo
de las lindas a las Lindas.

Yo nací un día
que Dios estaba alegre
suave.

pd:
Y moriré acá cerca
con lluvia de verano
una tarde que ya fue,

creo.

ABRECIELO

2011-06-01T11:25:00.003-03:00

para Aurora Fraccarolli

Sostener la aurora, siquiera
con las ruinas
del crepúsculo. Se filtra, permanece
en los muros tapavoz
en los muros rajacuerpo. Hace
de la herida su ojo, del golpe
empuje, de la grieta. A pesar de que
segaron palpita
todavía el germinar más luz. Como una red
de estrellas, como un árbol
de repente
relámpago. Nada
vence, nada
mata la verdad abrecielo
en la mirada. El horizonte
tejerá los gritos
para dar su manto
musical. Poderoso
cuanto más profundo, ancho
cuanto más
oprimido, brillará
cada talismán enterrado en el ahogo
como un sol marino.

Tan de alas en bandada su vuelo
que si más
te hunden, más
ascendente serás, si más
te entierran, más
raíz en el aire. Flor
de deseo encendida
con ramas trasparentes.

En sus manos de aire
se escurrirán los muros
como arena. En bocados de luz
se esfumarán los muros
como sombra. Cuerpo hermoso
extendido a sobreviento,
con la aurora de pie
el amor ocupará el espacio.

BURBRUJAS

2011-05-05T11:38:00.010-03:00

Para Clau

Vienen a mimarte el perfume los fantasmas de las flores,
a neblinar el aire con su luz... ¿Es cierto
que gotita tuya sueña
con quinoto, con un putaparió?
... a bolacear tu transparencia bailarina, giradora
a payasear tu silencio de templo
con cirquitos pecosos
¿Será posible
pesadilla de lágrima,
angustia cítrica de onírica humedad?
Seguro un invento de la Rosa, esa,
maldita, o de los yuyos
¡ese Romero! sino Burrito, vos
o la rabia circular de un bicho bola
hechizado por burbrujas,
hace fuerza, el chinchudo,
rueda que se come
las unánimes patitas,
porque no se puede abrir
ni siquiera evaporarse
lágrima caliente, ay
o hincharse, ¡cómo le revienta!
ya descubre,ya lo siente,
¡quiénes son! ¿insectos?
los tapones
la rabona
los tres dedos
qué lindo
cómo entra
a colocar
tan al ángulo
tan suave
tan etéreo
que hasta se siente
el suspenso de la hinchada
el perfume de la tarde,
los fantasmas.

pd: ...pero quizás se "cuelga", se olvida de sí, se deslagrima, se duerme de tu tristeza... pero así sería sólo una gotita más... tan pura como cualquier otra... algo sabio debe haber en ella entonces, que la distingue...

SOLEDAD III (con piecito y no sé qué) *

2011-04-13T21:22:00.013-03:00

Pisó la sombra con piecito re lunar sin saber que daba en la tecla. Nadie le dijo que hay noches en que la cosa funciona de manera distinta, decisiva; nadie, que hay campos minados sobre todo en horas de paz. Y no es tal vez que el modo cambia sino que en esas zonas que se abren como heridas se manifiestan los mecanismos secretos, óseos, en carne viva.

Con un rugido luminoso (¿a qué animal amplificaron?) se activó la Máquina de la Flor alcanzando velozmente grandes revoluciones. Con una simpatía gigante respondieron los Molinos de Viento y las Arboledas de Alcanfor. La alegría tempestuosa, el paso poderoso de relámpagos minerales en las venas, conmovió los corazones bajo tierra. Y en lo pequeño, hubo la vibración mimosa de las flores diminutas en las playas de hierba.

El alba motora sacudió la noche. La oscuridad se disgregó en polvo que el viento limpia. Aquellos que despertaron fueron creativos como nunca en su labor de siempre y aportaron importantes novedades. Los de sueño pesado tuvieron pesadillas inteligentes en las que creaban filosofías hermosas y verdaderas que olvidarían al despertar. Sólo quedó en sus cuerpos la huella de una transparencia, la frescura de una orilla ya sin río.

MATOTA LINDO

2011-04-12T19:25:00.007-03:00

Hoy Matota se siente
lindo. pero no
la encuentra. Re difícil
es ser lindo
cada día
y más Matota. Busca

para verla
y que lo mire el aujerito
pero sólo
encuentra espejos:
un auto, los charcos,
la vidriera.

Se sabe
ser lindo es ser
lindo
para la linda. Un beso ya

un cosmético piquito de la Rusa
o de rusa parecida al menos
lo dejaría en su hermosura
no sé, lo cubriría
por un buen tiempo
de eternidad.

PARA ABRIL ACELERÓ EL GORRIÓN

2011-03-27T22:30:00.003-03:00

Para que viera una vez más Abril su amor
pescó una estrella el sauce
-que tal vez se llama Iván

o simplemente Dieciocho-

para dársela al gorrión
y flor de apuro
parecía un colibrí.

¡Cómo dominar la rapidez
de la alegría, gurrumín! ¡Cómo dominar!
LLenó de picos las corolas
en un claro santiamén
bastante mamarracho.

Todo el jardín picado
por el célere mimo. Colador
de transparencia.

Y ya el viento en los pétalos
decanta el amarillo

como libando el zumo de la luz.

MATOTA TE MANDA UN ÁRBOL

2011-03-27T22:26:00.005-03:00

Ese árbol
vuela, el Mato
te lo manda, trae
un motor de pájaros
canta y aletea y crece
en vibración colibrí

y a lo lejo' el canto es vidrio
de agua que se rompe
se desgrana
sin ruido

y el aletear, ronroneo
revolución musital

y no es obediente -cómo serlo
con el Mato- se queda
en la maceta de una nube
simulando aferro y las cosquillas
simientes dasatan la lluvia

con más pétalos que lágrimas

y no llegue tal vez para hacer
jardín en tu casa, pero basta
como un mimo vegetal
para tus ojos, Rusita

Y se esconde ahora

tras un astro como tras
de un corazón estelar
a esperarte
para siempre
en un jardín
con mares de luz

detenido
en una primavera
sin fondo.

LOS JARDINES DEL AGUA

2011-03-23T21:41:00.006-03:00

pa' la Doña de la pulpería

...y con la lluvia florecen
las aguas, y el viento
se funde con su cuerpo al carnaval
de transparencias, a los carros
de luz en la corriente
de las máscaras...

...y la lluvia es un árbol
florecido por la luz. El astro se libera
como un pez. La luna
tatuaje mutante del cuerpo
siempre fresco, el espejo
vibrante siempre asombra

siempre a sombras. Las aguas no gastan
la piedra del misterio. Las aguas
virgen poseída por la luz...

... y si el ojo de agua te mira, miras
y te atraviesa, lo atraviesas. En ese fulgor
derriba al cuerpo
el sueño. El paraíso, la caída sin placer
y sin dolor, el deseo
y el cansancio. Sólo una estrella
se abre en los jardines
colgantes. Y flotantes
otra vez despertamos
sabiéndonos...

...pero ahora somos agua y noche y no somos.

Las aguas no gastan el jardín.

Las aguas con el jardín. El viento.

LLORE MATOTA

2011-03-19T10:29:00.005-03:00

Y el Mato ya no puede llorar, tanta risa
le secó la tristeza, pero sólo
hacia afuera. Amanece
sin el pan y sin la Rusa, eso sí...

con los ojos de tiempo
árido, de napa en la raíz que quiere
hacerse río con el sol
y las estrellas en el cuerpo.

...pero un rocío lagrimita
le cubre el corazón.

OBRERO SOLAR

2011-02-18T19:01:00.002-03:00

Ell trabajo es un buen medio para llegar al poema, ¿no es cierto Luis?, ¿cómo era tu poema "SUMA"?

Estuve unos días trabajando de apicultor y salió algo así:

para Vicente, Beto y Mario

A veces el poeta es un blanco

apicultor. Parece

un lunático extraviado

bajo el monte

solitario tras su nave

herida de espinas,

pero es un obrero solar
y extrae de la tierra
un alimento dulce
dorado de estrellas secretas.

A veces testarudos
aguijones penetran
su cómico disfraz y arden
finísimos, picantes,
pero eso, sabe,
también lo fortalece.

EL RÍO

2011-02-09T20:17:00.002-03:00

Imán líquido de estrellas
ronroneo lunar
y fluido su cuerpo
lengua y lame
la sed en las orillas, los ojos
vacíos, abiertos,

camino que pasa y queda
camino que busca, sigue
su camino

el caballo de la lluvia
trota las olas
con cascos de luz.

BARRANCA

2011-02-09T20:09:00.001-03:00

En esa orilla el silencio te abarranca.

El viento afila una memoria honda
en los ojos que miran al río.

FÓSFORO

2011-02-02T15:31:00.002-03:00

Cada tanto desenmaraña
el monte, mira el cielo
con el ojo de un charco;

cuando la noche cierra
las aguas, ascienden
las estrellas, como un sueño
mineral en sus raíces

una savia
imantada por el cosmos.

Los frutos minan de memoria
su miel. Vibra
el viento de las hojas.

Y así el perfume de las flores llena
el espacio su mar transparente
dispersa sin esfuerzo
una música inmensa.

Con la cerilla del ave
el silencio abrasará las almas.

AEROLINDA CON HORMIGA

2011-02-02T15:25:00.003-03:00

La desvía
Aerolinda
con hilos
de miel
o de
azúcar
con lana
perfumada

y termina
la hormiguita
en la cima
de un pétalo
en la cola
de Felipe
(el perro
marrón)
o navega
el aireen un
panadero
ya lejos
del jardín

y se hunde
en la tarde
se funde
a un muro
transparente.

LA NUBE MASCOTA

2011-01-05T14:38:00.002-03:00

después que él la besa y se va la persigue
una nube oscura-rosa, una nube
mascota y leve-aérea
que le llueve, sí, pero con pétalos
o plumas de pollito-minipato,
y si no hay en todo caso
con nieve de espinillo su sombra amarillea
porque las gotas sólo si hay sol
y sol fuerte
perfumadas casi-espuma casi-flor
con algo de savia
con algo de estrellitas que le dejan
los tatuajes transparentes
de los besos en el cuerpo.

SOLEDAD I (con gatito y silencio)

2010-12-23T11:56:00.001-03:00

Ella vuelve
el viento mágico de flores
con su bici. Si la pienso
sobre rayos
a lo lejos, surge el ángel
de su nombre
que la sigue y si la alcanza
el silencio es el motor
de su cinético equilibrio
de su vibrante velocidad,

o sea: un inmenso
gatito-motor
que ronronea
del grande de una estrella.

SOLEDAD II (Con perrito y estrellas)

2010-12-23T11:45:00.001-03:00

Se cubrieron de besos y se abrazaron largamente hasta quedar imantados de luna. Cuando ella se iba se le pegaban (a ella y a la bici) los papeles y las hojas del camino. Un perro de flores y pastito la siguió unas cuadras, pero el can primaveral se deshizo al primer ladrido (ladró porque no supo de qué otra forma saludar) y lo que se oyó fue un bostezo perfumado.
No llegó a volar o a saltar tan alto aunque era suficiente su encantada velocidad. Tal vez hubiera bastado una mínima rampa precisa. Con un envión así de mimoso, en una de esas cruzaba el río. Un flotante sendero de estrellas surgiría bajo sus ruedas para facilitar el milagro.
Pero no, ya entra a su casa y duerme y sueña. Cruza el río, sí; pero llega al otro lado en llantas y tiene que volver a pie por el puente con el cuadro a la rastra y las cámaras llenas de esquirlas plateadas. Así y todo, el niño de la orilla (o el niño asombrado que la orilla es) nunca olvida un mágico cruce.
Una estela suave, del cielo y del agua, dejó su marca. Un signo de alegría en el cuerpo y en la arena como una línea de tibieza permanente.

DIÁLOGO DE ABRIL*

2010-12-20T10:29:00.003-03:00

I
Con sólo mirar
el río ya tiene silencio.

II

Por más que la ciudad derrama
sus ruidos, el río tiene
un silencio inmarcesible, su secreto
transparente, su carne** de ángel.

Entonces si ella*** abraza
el árbol, el ave

se funde al paisaje
como a un espejo
como a una música.

* O Diálogo de castores.
** Esta palabra, utilizada así, pertenece a uno de los castores.
*** Elija: ella o Abril.

SOL DE MARA

2010-11-29T21:06:00.002-03:00

De un mensajito de Mara: "hormiga un granito de sol..."

El sol de los Andes se desgrana
en hormigas de metal incandescente

oro rojo
mercurio dorado

salpica y pica
el horizonte, comezón de estrellas
bajo la piel, cintura
el viento rasca

Piesitos de magma, minas
de arena viva, las montañas
hormigueros gigantes
por si la lluvia del arca.

Alguien patea del mismo grande
pero los seres movedizos no se comen
el valle: las estrellas
¿hormigas que la luna contrajo
con su iceberg o su daga?

Con el imán de la eternidad
el fondo del cielo o la oscuridad
salvó los viñedos y las plazas
dedo por dedo.

Y para Mara sólo eso:

no aguanta
y se friega un poco los ojos.

Y hay algo de extática venganza
en la belleza

de una constelación.

MATOTA VIENTO LOQUITO*

2010-11-23T11:32:00.001-03:00

Un viento loquito hizo brillar
una lágrima en el cachete
de Matota, trajo un beso
de la Rusa, que tragó
por la oreja. Con el hipo auditivo
o la tos con musiquita
sale y baila el mosquito
(martillo, yunque, estribo
del tímpano al caracol)
a jugar con la lágrima nueva
que ya se hace
la que tiembla de gusto,
la insecto carnavalero
que busca roña.

* En respuesta a un graffiti virtual que dejaron en mi muro:
“el beso se secó en su mejilla, por el viento suicida
que trajo la sangre de sus lágrimas” (Melina Montenegro)

RUSA MOVEDIZA

2010-11-22T22:52:00.002-03:00

Hoy la Rusa se puede aturdir

se puede quedar sorda
si Matota le dice te quiero.

Aguantate las ganas de llamarla
Mato, no va a ser
un pajarito-sonajero
o chupetín con musiquita
tu corazón
a la altura de su oído.

Ni corazón ni oído:
oreja y bomba, Mato.

Por eso aguantate, hoy
no preguntés por qué
el silencio, es un embole
obligar
a dar sentido
a que diga tu temor
con todas las letras.

Si se calló, se cayó.

Dejá que pase un día
más, tal vez
no le sale el perfume
de tu barba en el recuerdo
del beso que la hizo
florecer de viento.

Cuantas veces despertamos
sin querer, pero no quiero
abrir los ojos
y me tapo y te tapás
y ya te hacés
bichito
bolita pa' imantar
el sueño, su último
vestigio, pa' volver
a la huella
como a un seno mamá
como a un océano.

Así que guarda, tal vez
no vuelve más
pero siempre
otra llega o puede o nunca
pero igual, vos dale

o se arma sino
un silencio
impasable, un olvido
irreversible,

una hoja de blanco movedizo
que se traga mis palabras.

EL ÁRBOL BAILARÍN

2010-11-15T18:49:00.011-03:00

para Ariel, a pedido de Ariel*

Todos los años, cuando la primera lluvia de primavera cantaba en el bosque, uno de los árboles se desprendía de la tierra para salir a bailar hasta que la tormenta pasara.

Sin embargo un día se sintió triste de tener que bailar siempre solo. Un deseo profundo de compartir la mojada alegría se despertó en su corazón, esas ganas parecían venir de una memoria muy antigua, que superaba su entendimiento.

Trató de convencer a otros árboles con todos los cantos mágicos y pasos rituales que recordaba o inventaba, pero ninguno funcionó.

Entonces, apareció una niña hermosa y de ojos verdes, que parecía perdida, pero no asustada. Un relámpago, hizo temblar de luz a la arboleda.

El árbol y la niña bailaron y bailaron hasta sentirse enamorados. Entonces el árbol besó a la niña y la niña comenzó a transformarse en árbol. Con cada beso, una flor de su cuerpo se abría y temblaba.

Cuando la lluvia se detuvo, el árbol bailarín volvió a su sustrato y la niña, siguiéndolo, se enraizó a su lado, para quedarse junto a él.

Pasaron el verano, el otoño.

Llegado el invierno, un joven leñador taló el árbol que era la niña. Mientras golpeaba y cortaba con toda su fuerza, le parecía oír un grito que llegaba del fondo del bosque, pero al detener su labor: sólo silencio.

Al terminar, el leñador se sintió mal porque notó que la leña estaba verde. ¿Cómo alguien como él iba a confundirse así? Tal vez el frío, tal vez la neblina, lo enceguecieron. La fatiga y la pesadumbre se confundían en su pecho, como si en ese dolor se agolparan quejas pasadas. Dejó el leño cortado en el lugar y se volvió. La savia aún brillaba en el tronco herido.

A la siguiente primavera, otra vez con la primera lluvia, el árbol bailarín volvió a incorporarse. Pero al ver a la niña segada, se sintió destrozado, como si le hubieran dado un hachazo en el pecho. Gotas de sangre y de savia manaban del tronco de su amada, y se mezclaban con el agua y el barro. Los anillos de su tronco se apretaron de dolor. Le pareció que un relámpago barría con su fuego adamantino las venas de su savia y fulminaba su círculo vital.

Cuando paró de llover, él era el único árbol marchito en la primavera del bosque. Tanto había llorado, que a su alrededor, la hierba era más verde y más oscura.

En las aldeas cercanas, era conocida la historia de la niña del bosque. Sólo los leñadores se animaban a penetrar, abriéndose camino entre las ramas de la arboleda y las ramas de su imaginación, frondosa de brujas y de hechicería, enmarañadas de magia negra y de temor.

Después de la lluvia, otro leñador llegó al lugar de los árboles enamorados, pero volvió rápidamente a la aldea a la velocidad de su asombro para decir a sus compañeros:

-He hallado sangre en el bosque. Quizás es la niña. La sangre está fresca.

Todos fueron al lugar. Revisaron alrededor, pero no encontraron a la niña.

- Qué extraño -dijo meditativo, el primer leñador que de pronto recordó-, yo he talado ese árbol por error el invierno pasado. Miren, ése es el leño cortado, recién ahora está seco.

- Miren éste -dijo otro leñador, señalando al árbol bailarín-, hay que cortarlo o pronto se pudrirá.

Y talaron al árbol bailarín.

Esa noche, su madera y la madera de la niña ardieron juntas, y un aroma de flor hizo brillar los ojos y los corazones de los leñadores más jóvenes, que salieron a bailar alrededor del fuego. Nunca habían sentido un humo tan perfumado, nunca, tantas ganas de beber, de bailar y de besar.

* Íbamos caminando y Ariel me pidió que le contara un cuento, que inventara uno en el momento. Primero no quise, respondí negativa y perezosamente. Ari insistió. Entonces tomé aire y me largué con el árbol danzante. El Ari me saca bueno... Oscar Wilde decía que la imaginación es memoria ancestral, y quizá por eso es sólo cuestión de largarse y, si algo empieza, algún fin encontraremos, así sea un transfigurado regreso… y sino simplemente que el campo del lenguaje tiemble y que la tierra arada y dada vuelta respire y abra su pecho para una nueva siembra, para el corazón de la lluvia…

CHAMAMÉ COMPRIMIDO

2010-10-26T17:54:00.002-03:00

Salió a matar a su novio
después de escuchar un chamamé.
Fue Tránsito la luz, de "la última carrera"
la verdad de su balazo.

Fue simple. Escuchó y disparó
hacia él. Apuntó con los ojos
a los ojos
y con el arma contra el pecho
al corazón. Mató
su pájaro
de dos tiros.

Se le vino un borbotón
de sonido, hizo fuego y el balazo
dejó estela
que corcoveó como si dijera
cocomarola
como si esa palabra fuera
de humeante risa.

Con un chamamé sintió
esa luz, un saber
irracional como el pedir
de un dios.

Mátalo, no significa
dejar
de amarlo. Así
es este amor.
Tu
amor.

Se lo dijo al apuntar, al pupilar
sin palabras. Ella siempre
lo amará. Y él también

en su último
silencio a medias
pareció comprender. Sólo eso

importa. Ni culpa
ni rencor. Ningún
intérprete. Sólo
un saber. Inspiración.

El amor los había
dejado, arrojado
lo suficientemente solos
para que nadie
se metiera. Ni ahora
ni nunca. El amor
lo sabía. Copularon

sus silencios
y acabaron
tensados, enlazados
pecho a pecho
por el hilo virtual
del balazo verdadero.

Escuchó un chamamé y disparó.
Una bala de chamamé comprimido.
Él sintió la verdad
de ese amor, se hizo
en su corazón, un pocito
de oído, un túnel, una boca
para tragar el balazo del amor.

Primera y última
vez que escuchó
un chamamé con el pecho. Y no fue tanto

que -aviso, después
no digan- la asesina
escuchó un chamamé y mató

díganlo así:

escuchó un chamamé asesino
con el cuerpo lleno de amor.

Nunca había escrito
pero ayer sí.
Nunca había matado
y ayer mató.

Ya no le interesa,
quizás no hace
falta repetir
pa' confirmar.

Moraleja... ja... ja:

no hay que matar sin amor
no hay que matar sin amor

Suban el volumen
y que siga el baile.

DOÑA CINTIA, BICI LILA

2010-10-07T10:36:00.005-03:00

para Victoria Veronesi

La vieja de la bici lila.

La vieja de la bici

lila que canta lleva flores
y un vino de sus pies
y de sus manos.

La bici al caserón
cada lunes de luna
y viento lila donde vive

¿Don Pedro? Nadie.

Doña Cintia canosa y su cara
luna gringa. Lila Cintia
canosa y regrandota.

Deja estelas de memoria

de perfume

y se encinta el vuelo
de mosquitos.

Doña Cintia de la lila
con las flores

hacia el monte
el casco.

Sólo muerto
con la vida

en ese caserón
se puede. Tanta

humedad, fantasma
de musgo, liquen
de arañas, un ángel
tejido de aire
por las alas
del grillo

blanco, lunático también.

Hace años que Don Pedro no habla

en ese casco
años
que ya no se ve.

Pero la bici lila avanza, subi-baja
Doña Cintia pies morados
bajo luna
crocante de grillos,
les decía. Los ojos

(luna que atardece)
de Cintia Doña, esa alegre
velocidad se va, se roba

la frescura lateral
de los árboles vibrantes.

Doña Cintia en bici, ojos
que parecen llamar
al misterio del paisaje
una voz general.

Entra al monte. Abre
la tranquera, la recibe
el caballo oscurecido
de Don Pedro hace tanto

que es difícil
oírlo, de tocarlo
ni hablar

la bici contra el árbol, tiembla
un pájaro
no grita
en el paraíso

y camina, alto
el pasto, pero no
la senda no
se oye
un grillo
abre la puerta

siempre ya es de noche
cuando abre la puerta

pétalos alcohólicos pisados
sobre el piso de tierra

la luna triturada por los grillos
mineral diseminado
sobre el piso

la alegría se vuelca, se agota

siempre ya amanece cuando vuelve
tan borracha, la vieja, Doña lila
canosa, perfumada y ebria

ella, los fantasmas
y el caballo
de Don Pedro, que pronto
volverá a trabajar.

Pero adónde (nadie sabe)

fue a parar
en su último regreso.

Que ya no volverá. Que el desvío
fue grande. Que la Cintia,
vieja lila

en la bici canosa

se durmió en sus pedales.

EL VIENTO

2010-08-29T21:06:00.004-03:00

Un árbol de aire,
para irse va creciéndose
son ramas rapidísimas
y dejan
la raíz de su estela.

De vegetal transparente
un ángel, de vibración mineral
en las hojas de luz.

Dinámico fantasma, es todo
nacerse y fugarse.

IRU

2010-08-23T20:18:00.003-03:00

Ella canta y se llenan
de luna las naranjas.
Su voz recoje luz
en las orillas.

Gira el espinillo
en el monte, de estrellas.

Tras el viento heráldicoª
aguaciles
alumbrarán la lluvia.

ª "heráldico" va a volar

MATOTALIPSIS

2010-08-02T10:25:00.009-03:00

pa' Ire
Todos mueren por el amor
de Matota y la Rusa.
Todos van hacia la muerte más
cuando se acercan. Morirán

Las camas, las veredas
se acantilan de un abrazo
y más vale aún
dormir o no
andar
en triciclo con rueditas.

Y sino responder
con otro polvo,
un sol más fuerte.
Ese perro se asfixia
con un beso tan largo,
sólo un cuello de jirafa
lo podría salvar.
Están matando al mundo,
lo están matando,
pero primero, por supuesto,
el dolor
de los hijos
de puta. Un vial
toqueteo cambia
el semáforo y choca
el cura con la cana
en su fitito, mejor
imposible.

Nuevo abrazo
nuevo beso
de agua y traga
la vieja de la bici
el caballo. De largo
hacia la zanja,
hacia la sombra.

La ramaenredadera
cubrequierbra edificios
vacíos. Matota
y la Rusa, campaña
del desierto.

Crean o van
al paraíso
sin vergüenza. No va a
quedar ni uno. Sólo
los que anden en bolas
por la calle.

SE COLO EL MOSQUITO

2010-07-06T11:05:00.001-03:00

Se animó por chupar del borracho,
una vuelta en la Máquina de Dios
estilo de la luz
para morir
como un ángel
de vértigo tangente a una
velocidad original
con la sangre en el ojo
picada de electrones mareados.

EL ENCIELO DE MATOTA

2010-06-29T10:47:00.005-03:00

Mientras el cura pegotea el silencio
con mermelada psicopompo-réquiem
la Rusa amarra
al cuerpo de Matota
trescientas piñatas
y noventa globos con helio
para el ascenso
muerto.

No quería que lo entierren,
que me encielen, pidió
y lleno de semillas pa' pastito
pa' flor de cielo.

Y ya sube el féretro, sarcómato.
La Rusa cortó las sogas
con sus besos. Mataron
por fin el cura
y lo arrojaron
por el tobogán del arenero
sin una palabra.

entra
en su nube
Matota
en su tumba
entra

se dispersa en barba
enredadera, se apodera
del gas algodonado
se esparce Matota, se siembra.
Matota muertito fértil.
Muertito germinador aéreo.

Nube de blanco secante;
para el Mato
la muerte un poroto.

Encielo: entierro aerodinámico y peludo.
El cuerpo es tierra para el cielo.
Matota muertito aerosol
para la Rusa aeronube.

Y pincha el sol puerco espín, se nimba
la tumba flotante,
enzima del rizoma
ahora rubio.

Y ya están lloviendo
sobre la cancha del Juve
sobre los techos del templo, pétalos.
Ya se traga al cura
la plaza
el arenero.
Y ya el grito de un gol,
la Ocho canta:
somo' campeón
y estamo' re lo'
ponga huevo
y estamo' re lo'
bajo la lírica garúa
de hierba colorida,
hasta que el canto
con la melo de Para Elisa
es todo estamo' re lo'.

Traga tierra el arquero
traga un pétalo
y un pelo.

Bajo el encielo del Mato
hay llanto de alegría
y también hay llanto llanto.

2010-06-26T19:56:00.004-03:00

Se aleja

y es

como si ella
se hunde
infinita

en mí.

Entre islas y albardones*

2010-06-10T10:52:00.004-03:00

Este es un chamamecito (música de Juan P. Pérez, letra de mí) en base a una anécdota del Padre se Juan, que también es músico guitarrero. En épocas doradas y de barro y algo remotas, cruzaba bien trajeado con su orquesta en canoa para animar bailes en las islas. Toda la santa noche, de isla en isla, de baile en baile:

Cruzan elegantes
para el baile en su canoa.
Los trajes almidonados
en la neblina lunecida.

Cantando un chamamé
entre islas y albardones.
Grita un pájaro escondido
y el silencio se hace barro.

Suenan remo y contrabajo
por el río ensayando,
son anzuelos las corcheas,
negra y blanca se pelean
y persiguen las mojarras
y la herida en el agua
y las cuerdas sólo pescan
melodías para el alma.

* albardón: la palabra está usada en el sentido con el que aparece en el buscador del wiki (cito esta fuente por estar más a mano): "Albardón, en Argentina, Bolivia y Uruguay, una loma o elevación situada en terrenos bajos y anegadizos, que se convierte en islote con la subida de las aguas."

¡¡¡les prometo prontito una grabación del tema!!! o en vivo!!!

RUSOMBRA

2010-05-14T10:49:00.004-03:00

Cuando se acerca la Rusa
tan linda se traga
los perros la sombra de Matota
y se chupa los insectos y los pájaros.

Siente su barba, papelitos
en la regla
caliente de fregar la lana, el ciego imán,
y se tuerce la luz
se arracima como en lluvia.

O que la Rusa lo deje
de mirar
fuerte o que la sombra
se coma de una vez
por todas una estrella.

II (MATOMBRA)

Pero la sombra de la Rusa no traga
si lo mira, escupe flores
y conejos
de Cortázar o pelotas
en el área bien servidas
para una palomita
o se funden al pecho
y dejan
el corazón recaliente.

SE LLENÓ DE VITAMINAS...

2010-04-23T13:27:00.003-03:00

Se llenó de vitaminas
tras el relámpago el cielo.
Suben
las flores al viento.
Levita un segundo el caracol.

La V

2010-04-16T11:54:00.006-03:00

Una bandada sobre el río.
Se hunde.
Y vuelve al aire
sin perder la forma.

Voy a probar así también,
a ver si la V se zambulle mejor:

Se hunde la bandada en el río.
Y vuelve al aire sin perder la forma.

¿qué importa más marcar con el ritmo?
¿el suspenso de los segundo en sumersión?
¿o la veloz continuidad del vuelo anfibio, agua-aire?

¿Y si salen las aves con mojarras a cococho?

¿vos cómo lo escribirías? Vale cambiar de palabras.
Al cambiar el ritmo
cambia el magnetismo del poema.
Unas palabra se repelen.
Se atraen otras.

Se zambulle la bandada en las aguas.
Y sale lloviznando bajo el sol
sin perder la forma de su vuelo,
la letra definida de su LiVertad...

MATOTA CON PERÓN (MATOTUAJE)

2010-03-18T06:34:00.014-03:00

Matota sueña que la Rusa le tatúa
en la espalda la cara de Perón.

No lo ve pero le llega
como un alma caradura
por la espalda hasta los huesos
la cara de Perón.

Y ni hablar ni moverse aunque nadie
lo ate aunque vea
las palabras de su angustia
sobre un cielo a contraluz.

Matota entiende su dolor
cuando la Rusa termina
cuando penetra la imagen.

Sólo suenan en el sueño, se abren
las palabras sinceras.

El Mato se libera
porque pronuncia Perón.

Y ahora corre y pregunta al primero

que pasa qué tengo
qué tengo acá en la espalda,
¡qué tengo!,
y le dirán hasta el fin

lo tenés a Perón,
calenchu, Matota, en la espalda
lo tenés a Perón.

Y todos los del sueño
lo conocen todos
le dicen Matota

porque tiene el tatuaje de Perón.

En el sueño de Perón en la columna
de Perón mi general en las costillas
Matota sólo sabe
el nombre de la Rusa.

III

Matota tiene miedo que el tatuaje de Perón
se le meta en la sangre
y le llegue al corazón
y le rompa el cerebro.

Despierta. Trata
de mirarse, se toca
y no hay
cascarita,

cascacara,

pero siente a Perón
escarba
la pera con su tinta.

Y quiere

levantarse, le cuesta
Le infla el Nombre
el alma del pulmón.

Lo aplasta Perón.

A Matota lo aplasta Perón.

Le cansa
el almohadón le imanta

las sábanas le abisma
la cama, el velador.

Es Perón que lo hunde.

Es Perón hijo de mil
general cara de verga.

Es Perón qué grande sos
y lo traga desde el fondo
en su cara
y en su Nombre.

Y pobre, ahora siente
que la Rusa para colmo
como Evita le habla.

Te quiero mi Matu le dice
despacito. Y le responde
no te pienso aplaudir

La Rusa igual que siempre,

pero siente
que le grita
aunque susurre.

Y crece gente alrededor
con los gritos. De pronto
mucha gente alrededor
del Mato.

Y todos los que crecen amplifican

a la Rusa, a la Rusa
que es Evita con sus ojos
parlantes.

Matota en el mar de todos.

Matota en la plaza de Mato.

Y púlpito balcón de palco,

minado el aire con los ojos, las orejas,
a todos por igual desde allí.

La Rusa los quiere a todos
como si fueran el Mato.

PLAZOLETA DE LOS AMIGOS

2010-03-16T11:05:00.003-03:00

Yo siempre pensé de chico
cuando jugaba con Fernando entre sus pies:
esa estatua de
los hombres abrazados eran dos
boxeadores extenuados
en los últimos asaltos.

Tanta amistad,
tanto empapado cariño
sólo era posible
para evitar la distancia del sopapo.

* La plazoleta de la amistad es la que está en la Costanera (de Gualeguaychú), ¿saben cuál les digo?
Vieron que en el poema hay algo de las observaciones de Schopenhauer... por ejemplo, Schopi dice que el hombre vive en sociedad porque no se banca la miseria de estar solo...

SEPULTOTA

2010-03-15T11:26:00.001-03:00

Al tercer día
Matota resucitó recaliente
¡Cómo que ya está besando a otro!

Pero era bastante parecido a él
también de barba
también colorado para el amor

y además
le decían Matete.

SONETOTA

2010-03-08T10:31:00.002-03:00

Cuando empieza Matota su soneto
no aguanta que la Rusa se le meta
y le rime con teta o con cajeta
la ternura del bife y el peceto.

A la Rusa en la puerta del terceto
con un "portate bien" el Mato reta.
Pero la Rusa es la sagrada poeta
cuando Matota es un pajero neto.

Y le rusa las rosas con su brisa,
le blasfema su verso cuando reza,
¡cómo infla las palabras con su risa!

Por el ojo del verso ya la besa
con el odio, y el poema ya se eriza:
¡y se caen las estrofas de cabeza!

TANSA

2010-02-24T19:03:00.004-03:00

Los bagres
en código morse
se burlan
de Matota pescador.

ah, la Rusita glup glup,
dice el pique
que no entiende,
la carnada del cielo.

Y no alcanza si quiera
no oye en las burbujas
las sonrisas
cuando llegan al aire
y ascienden
en puntos y rayas
en busca de otro hilo.

MATOTA JARDINCITO ALREDEDOR

2010-02-17T11:14:00.003-03:00

Si la Rusa dura mucho
cuando mira a todo o nada
o piensa en dulce-leche
con viento de vainilla
helado de limón,
Matota le genera
un jardincito alrededor
esté donde esté.

Y termina a veces
pero igual se queda
para que el Mato no pare.
Matota rapidísimo del aire
castor y colibrí.

Se dura la Rusa
en el molde de los ojos
tentada en su instantánea
fe de cielo,
o con la aguja de la luz
en el punto de fuga
para ensayar una muerte lenta
y de parada.

Pero llega en lo mejor una vieja
católica quizás y exclama:

¡¿Cómo que caracol mariposa?!
¡¿Cómo que chancho-pajarito?!
¡Qué degenerado!

Y toda la ciudad pecosa
de microparaísos,
edénica viruela,
pequeños circulitos plazoleta
de Rusa central ya ausente,
Matota pararrusíaco.

Toda la piel de la ciudad
con antojos de la Rusa.

Pecas de pasto,
lunares del ocio
extático y gringo.

CHAMARRUSA

2010-02-04T17:22:00.005-03:00

Se bailan con la Rusa hasta la orilla
se aletean
un gigante chamamé,
un ancho chamamé del horizonte
che, trompo arazá
ranita de la lluvia que lubrica
para el ascenso el cielo
tristeza psicodélica y limpia
del monte líquido
cetácea memoria pulmonar
del mar en el aire

Se bailan
se levantan como gallos
el polvo
cambian picos
con la sangre
del vino y del pollito en el ojo

La risa se acelera en los pies
al borde del esguince
y en las uñas la luna
se enloquece y se descalza

suben los acordes botonados
(las ranas terminaron
de aceitar el aire)
y brota la Luz Mala en la Cruz
constelación

cae
sobre el campo envuelve
su locura los caballos
envuelve
a chamatota y chamarusa
bailarinos en su cresta

y se van sobre el río,
envión de pluma
envión de plasma,
supernova chamamé,

se hunden al pisar las estrellas,
al hacer patito
sobre el cielo movedizo.

LAS PAREDES DEL BAÑO ( II y III)

2010-01-04T11:56:00.002-03:00

II

Cuando la tierra ya estaba en calma, se paró y se limpió con el papel que había salvado.
¿Qué carajo hacer? La pequeña soledad del baño se había convertido en la soledad de la Creación. ¡Y un inodoro su corazón! ¡Y un inodoro su trono-corazón! El paisaje ya era bellísimo, pero el olor parecía encerrado a pesar del lejano horizonte. El paraíso con olor a mierda, pensó, y sintió risa y angustia leve en el pecho. ¿Habrán escuchado todo el quilombo? De ser así, le hubieran preguntado si estaba bien o tal vez voltearan la puerta con ayuda de los vecinos. Volvió a gritar ¡mamá! Pero esta vez lo que volvió fue un viento sin voz.

III

De repente vislumbró la salida. Se le vino a la cabeza la cadena del depósito.
El cerro del inodoro, pensó, mientras ya se ajustaba la cadena al cuello. Y enseguida se balanceó. Quedó pendiente. Podría haber cedido el aparato y resultar, al fin, todo más ridículo. Pero no, parecía ser otra la gravedad del instante. Y morir no era como su carne temía, era suave, era el horizonte que se cerraba en su cuello. Como durmiéndose se ahogaba. El cerro del inodoro suicida, se dijo con el último aire, y sonrió su pensamiento pero su cara no. Y era simplemente quedar ahí, colgado, en medio de ese mundo ninguno pero este, de ese mundo igual y extraño, sin la posibilidad del regreso o de algún encuentro, donde el suicidio lo tentó como el final con más encanto. El más común, el más vulgar a su vez. El más ajustado al menos. El más insípido, incoloro quizás.
Lo hizo sin culpa ni esperanza, enajenado por la paz. Aún permanecía suspendido sobre él el grito, entre pregunta y exclamación, que ya no le pertenecía, a pesar de que lo pronunciara poco antes: qué mierda pasó. Y acaso fue esa la salida. Ese arrojarse y completar la belleza del lugar como una recóndita ternura o una piedad ya helada. Sí, lo pensó así, más como una imagen extraña y atrayente. Si es que no hay sentido, que al menos todo sea una isla de belleza en medio del silencio, digamos.
Y ahí está el cuerpo colgado, muerto. Y talvez no se pudra nunca y quede como un péndulo absurdo en la vacía eternidad, para perder su tibieza lentamente en un tiempo infinito.

LA PRINCESA DEL CASTILLO LITORAL

2010-01-04T11:45:00.001-03:00

1
Si un beso de la princesa
del Castillo Litoral
toca la luna,
la imanta
y se le pegan las estrellas.

2
Por culpa de los besos que lanza
la princesa del Castillo
los pájaros valientes
se chocan la luna.

3
La estrella o el pez que tragó
un beso del Castillo Litoral
ahora es un pulpo nebuloso.

4
Si llegás a respirar sin querer
uno de los besos del Castillo
te pueden crecer las alas
y unas orejas enormes.

5
¡Ay si te llega a entrar por la oreja
un beso que viene del Castillo!

6
Cuando lanza besos al aire
la princesa del Castillo Litoral
comienzan las estrellas
a formar espantapájaros
para cuidar a la luna.

RUSA MUTABILIS

2009-12-17T09:59:00.002-03:00

Matota imagina a la Rusa vieja.
La mira dormir.
Matota se acerca y no lo puede creer,
se da vuelta,
se remuerde con la boca y los ojos
y la vuelve a mirar.
¡Y más vale, pavote,
fugit, fugit, tempu, tempu,
la rusa mutabilis, gurí!

Ahora despertala
que se aturda de prepo
metele con embudo de mosquitos
tu amor por la oreja
y se le abran
los ojos para siempre.

Decile que se muere igual que vos,
aunque te mate.
Decile que se arruga el mantel,
aunque te muerda el chingo,

que la luna es un eclipse
que le crece
que le sube por los güesos
y le va menguando el alma
y alma es una luz
y se vuelve agüita.

Sí, gritale,
la luna es un imán
y la hunde
bien hundida
bien pabajo
en la fiesta del gusano,
que se come la carne
con su baba.

Decile que le bailan
las bolitas en la bocha,
los ojos, chiladoras de estrellas.
Decile que más tarde o más acá,
Rusita que bandea y se le va la vaca,
oyiquema y acabado aunque llore y patalee.

Fuerte
que se va a quedar pelada
cuando el árbol la abrace y la escarbe,
cosquillita necrofilia y vegetal,
sauce degenarado.

Fuerte y que se apronte
para usar una peluca de pasto,
pasto seco bien rusito come mai’
y subterráqueo
y subpampita.

Animate, paja seca,
decile fuerte
se va morir se deje
de hacer la linda
que no se sabe nada aún,
se oyen ruidos raros,

manchas de vacío
en el sonido, antojos de silencio
en la piel de melodía,
el tatuaje de una oreja fea
en el camisón del ángel.

Eso, despertala, puto viejo
no te rías,
decile que ahí abajo
no se puede dormir tranquilo
y vas a ver el beso que te da.

LAS PAREDES DEL BAÑO (primera parte)

2009-12-04T11:28:00.006-03:00

Tenía una mano en la frente y la otra la panza. Acababa de comer y se dormía, acodado en la mesa. Entre ir de cuerpo y acostarse, decidió lo primero, tal vez porque el baño se encontraba más cerca. Se sentó en el inodoro y la vista se le cerraba. Una ráfaga de aire lo impresionó sutilmente. Cuando abrió los ojos, las paredes ya estaban alejándose.
Por reflejo, sin pensarlo, alcanzó a tomar el extremo del papel higiénico. Recordó de pronto a su abuela midiéndole el empacho, y se sintió él un curandero absurdo.
Las paredes no sólo se alejaban, sino que crecían: seguían juntas. Lentamente se formaba un muro circular, un domo que se compenetraba con el cielo. Se deslizaba sin ruidos. Y ese rozamiento fantasma lo hacía sentir sordo, como si sólo percibiera con los ojos.

Quiero repetir el sonido suave, el fenómeno embriagado de silencio. Ninguna fricción frisaba el ruido. Por un momento imaginó una sutil trituradora de grillos. Pero de pronto se le escapó un pedo, que sonó fuertísimo. Soy un chancho, pensó, y luego, por aquella pavada de que el chancho no mira hacia arriba (qué sabrá el chancho de aviones), porque eso fue lo que se le vino encadenado, notó su desatención vertical. La lámpara del techo ya era sol en el cenit, un sol más lejano, más pequeño. No lo impresionó el cambio de luz. ¿Había estallado el vidrio y el filamento de la lámpara se abrió? Quizás las astillas se disolvieron en el aire como estrellas fútiles, filosas, suaves, de gravedad invertida. Seguramente el sueño debilitaba su percepción.

El piso de mosaicos mantuvo sus dimensiones; a partir de su cota, se extendía hacia el horizonte una llanura lisa y arenosa.
Era así de sencillo: sentado en el inodoro en medio del desierto, sentado y por cagar en medio de un higiénico Sahara. ¿Qué mierda es esto?, se dijo. ¡Mamá!, pegó un grito. A los pocos segundos, un viento llegó desde las paredes del cielo y pudo reconocer en él la voz de su madre, a pesar de lo evanescente. No entendió muy bien lo que decía, pero le pareció un “no grites, ¿qué querés?”. Y este hecho lo despabiló un poco.
Se le vinieron enseguida unos versos de Quevedo a la cabeza (“La voz del ojo que llamamos pedo/ruiseñor de los putos”) y al reír, el inodoro sonó a trompeta con sordina. En un nuevo movimiento de aire, llegó el residuo de una risa socarrona. Avergonzado, estupefacto, reconoció la risa de su hermana. Era imposible salir, ¿cómo, si las paredes ya eran el horizonte?, sin embargo afuera parecían escucharlo. Y si llegaba el sonido, es posible que también se sintiera el olor. ¿Y si a alguien se le ocurría entrar? ¿Era posible esto? Recordó que había dado una vuelta de llave, como cada vez que se entra a hacer “lo segundo”, es decir, cacona o popó.
Y aún tenía ganas. Y aún tenía sueño.
Volvió a recordar a Quevedo: ahora el “camisón cagado”. Y tras pensar en esto sintió en la panza de inmediato una gran presión. Un gran calor. Unas ganas exageradas para un cuerpo normal. Un gran dolor. Un gran bebé, pues sí, parir debía conllevar una intensidad semejante. El desierto alrededor comenzó a temblar. Sufría. Se puso colorado y ardiente. Y cuando ya no aguantó el grito, cuando sintió que iba a descompensarse, a estallar, a reventar, la evacuación comenzó de manera brutísima. Esto es una locura, alcanzo a pensar o decir, arrugando la cara y los párpados. ¡Y no paraba! Era un descomer descomunal; no contranatura, sino sobrenatura, hipernatural.
¿Cómo tanta mierda en un sólo cuerpo? ¿Acaso cagaba en nombre del Mundo? ¿Acaso cagaba la culpa total, toda la pulpa de la muerte? ¿O ese sorete densísímo era réplica del huevo del Big Bang, el cósmico tereso de un Big Flatulens? ¿O sufría, quizás, de vacío en el estómago y el desecho se creaba ex nihilo, como una gran burla del poder de Dios, como un Génesis ya podrido desde la nada?
Después de varios minutos, la cola se detuvo. Sintió el mareo profundo y un alivio desmayado. Tenía pálido el rostro. Y cuando ya recuperaba el color, la tierra empezó a temblar. Todo el desierto era ahora un animal sacudiéndose. Aquí y allá el suelo comenzó a quebrarse. Algunas regiones se hundían en el abismo. Otras se elevaban para dar sierras y montañas. A su vez, el horizonte pareció alejarse aún más y acomodarse a una distancia más real. El sol también se agrandó...
En medio de semejante quilombo, se aferró al inodoro y aguantó la sacudida. La tierra parecía querer reconstituirse, airearse, volverse fértil. Tras esta removida inmensa, no tardaría en cubrirse de arboledas, en llenarse de ríos y saltos de agua.
Sin embargo nuestro amigo, nuestro supuesto e increíble Mesías de la Mierda, sólo pensaba en salir. Si la pared del espejo hubiera permanecido para mirarse, hubiera advertido que ese acto supremo y doloroso de cagar, lo había transfigurado. Aunque tal vez notarse bello pero encerrado en la vasta soledad, le aplastaría el corazón.

ACÁ ESTÁ LA PAPA

2009-11-04T11:02:00.007-03:00

1. LA PIEDRA FUNDAMENTAL

Tenía en su escritorio una piedra
con aspecto de papa.
Es que su oferta aparecía
con leyendas del tipo:

"Otra papita de Pucheta"
o "Acá está la papa"

El día de mañana
será ese el Monumento:
Una papa gigante
en mármol amarillo,
¡y a otra plaza San Martín!

2. CUANDO LA PAPA PUCHETA VENDIÓ UNA CALLE

Quieren decir con esto
que allá donde termina la Irigoyen
o alguna de esas calles donde el pasto
comilón recobra
y el camino se hace campo un poco antes
La Papa armó el negocio y concretó.

Cuando llegó con el primer cliente,
ya estaban el cartel y el alambrado.

Como un guiño al público escondido
en el teatro del futuro
que es ahora este presente
con futuro renovado,
dicen que La Papa,
con soltura y dando pasos
mostrando, como el mago,
lo que oculta,
le explicó:

Y acá tenés de frente
veinte metros
y de fondo... de fondo
lo que quieras.

"Pero Senora Urbini,
¡a usted le vendieron una calle!",
dijeron en Catastro.
¡Tan barato el terrenito
y en un punto tan propicio!

ESE PALO BORRACHO DE CONCORDIA

2009-10-30T11:39:00.008-03:00

Ese palo borracho de Concordia,
en la plaza central,
es el palo borracho de Platón
y está ahí, entre las sombras
del mundo
simulando,
espinado botellón de las Ideas.

Debe ser una palanca de cielo,

un órgano vital que nos religa.

¡A ver municipio insensible!

¡Que intenten moverlo!

¡No lo vayan a tocar!

Ese palo es eterno y está

cargado de tiempo gordo,
¡de tiempo botellón!

El día que madure,
y se asiente el vino de sus horas,

en vez de algodoncito
tendrá que dar estrellas
tras sus flores.

Cuando ese palo borracho madure

será que la luz de los cielos

también maduró.

El aire de los ojos se marea

si se mira ese árbol con la sed.

Sentí en mi panza
espinas suaves
ante el ebrio divino y espinado,
sentí surgir raíces en las plantas
que evitaban el caer,
sentí girar el mundo,
marearme con el todo,
sentí que toda espina
apunta siempre hacia una estrella.

Pero hicieron fondo blanco
mis ojos en su imagen,
y entonces vieron doble y era ver
mi muerte y ver también
mi vida
de a ratos enlazadas
de pronto desprendidas
y pensé que en ese instante
que los ojos se cruzaban
me tenía que morir
y que vivir
de un solo golpe
y la tierra se deshizo
y quedaron las raíces
al aire patas libres para arriba.

Una aguja de ángel en la sien,
es más o menos eso
más o menos así
la resaca de lo eterno al despertar.

pd: próximamente agregaré la foto del Palo

CUANDO SALE LA RUSA DESDE EL MATO

2009-10-30T10:56:00.002-03:00

Venía en dirección de beso
pero ella entró en Matota
y comenzó
a revolverle las entrañas y la sangre.

Revueltos
exprimidos
lastimados
sentía el despelote de los órganos.

La cabeza de la Rusa le dolía en la cabeza
sus brazos en los brazos
las tetas de la Rusa
se apretaban en su pecho y empujaban
su oreja se aturdía con la oreja
que aumentaba los sonidos
y los labios se quemaban con los labios.

La Rusa parte a parte le dolía.
La Rusa cuerpo en cuerpo
lo iba destrozando;
su materia
más cambiante
más gomosa afantasmada
más activa
más maldita.

Y se iba recreando
reforzando
madurando
y al final,
despojada ya su carne de gerundio,
tras un grito de dolor desesperado de Matota
ya maltrecho y todo blando
como oruga
salió a la luz de nuevo
la Rusa hermosa y fuerte,
torito y mariposa.

¡Es tan bella
cuando sale desde el Mato!

HAY DÍAS QUE LA RUSA NO (con cambios)

2009-10-02T12:01:00.006-03:00

Hay días que la Rusa no lo quiere
o lo quiere así nomás.
Que Matota no le gusta tanto.
Que le ama solamente el perfumito y el calor
sin abrir un solo ojo.

Hay días que la Rusa quiere más
si Matota es invisible y sonoro,
si Matota tamborcito corazón y puro tacto.

Hay días que la Rusa se levanta fría
y lo quiere sin querer
y con su olvido.

Hay noches que ella ciega a él se abraza
pero a las uñas si el recuerdo
se lo muestra se las clava.

Hay días que la Rusa lo odia hasta siempre
pero todo lo de ella a él lo ama.

Hay días que la Rusa no lo quiere
y no lo quiere nunca más.

Hay horas que la Rusa jamás lo conoció
y jamás se encontrarán te digo
y jamás y punto Rusa
y Matota se acabó.

p.d.: para la babosa...

MATOTA Y SU ORACIÓN DE BARRILETES

2009-09-28T12:42:00.004-03:00

Remonta con los niños del parque
su oración de barriletes.

Sostiene su flotante devoción,
su visual letanía aerodinámica.

La tarde es un circo transparente
para la misa del aire.
Coletean los radares de creencia.

Es ofrenda de estampitas en papel.
Cruz de caña hueca
donde el viento reza su silbido.

Y no pierde el hilo tenso de la fe
su alegría suspendida
su ritual
de rombos y tarascas.

Y para hacer su roncha
en las estrellas
ocultas en la luz,

suben las hormigas
porque el Mato larga piola.

Tu corazón es un ovillo "indefinito",
mi Matu.

Y ya prende el cielo
sus motores de piedad.
Toda constelación se torna
maquinaria de silencios,
un vibrante jardín de bujías
con pistones de ángel comprimido.

Bolitas de Cristal (little crystal ball)

2009-09-28T12:38:00.002-03:00

La Rusa curandera ve el futuro
en las lágrimas del Mato.

..............................

LA RUSA SOLA ES EL MAL ABSOLUTO

2009-09-28T12:37:00.002-03:00

Será linda todo lo que quieras esa Rusa,
pero ni bien la dejan sola
es de aquellas que le tiran
la sal a las babosas.

MATOTA Y LOS CIGARRILLOS

2009-09-10T15:51:00.004-03:00

Matota ahora es chiquito. Miren.
Junta paquetes de cigarro
de la calle los pega en un Gloria
y le pinta los bordes con lápiz de color.

Fue a Las Cañas en verano y trajo
“etiquetas” sorprendentes
que jamás más vio.

No sólo Fontanares
o Nevada Pall Mall.
Sino la marca
de un paquete irrepetible

celestial Tabacalera de la nubes
que entrega al elegido de su sombra
los puchos que alargan la vida
que hacen de la noche
un pulmón de estrellas
con alveolos de arboleda.

Son Tabacaleras ángel
cada una de especie impar
sin registro moratoria
sin impuesto
ya en la luz

que laburan a Motor Inmóvil
a Primer Motor
y se abren al mundo cada tanto

puertas inmensas y claras
un paquete incomparable
a cambio
de limosnas para el cielo y su chancho,
y un centavo, vale más
se sabe, en lo alto,
que el Banco Central.

Pero no. Yo quiero los puchos
que me hacen sensitivo
de mi muerte
con la Muerte
trabajarla juntos

Que me ahogan la noche
con Rusas de Humo
que me hacen chiflar los pajaritos
en los alveolos

que me aseguran la paz
con bocanadas de luna
al final de esta miseria

que me aseguran una suave disolución
que me llenan de cenizas los sueños

Fijensé, si van ahora a lo del Mato,
debe estar aún el cuaderno
en su mesa de luz.

Son Tabacaleras Ángel
de entrada libre
estén donde estén.

A MATOTA LO PERSIGUE EL FANTASMA DE LA RUSA

2009-08-22T11:27:00.006-03:00

A Matota lo persigue el fantasma de la rusa.

Una niña toda-cara nuborosa
pollera en huracán
o camisón evanescente

y le pone cara gorda a veces
con ceja cerrazón

le pone los cachetes de rubor atardecido
los ojitos trascendentes de cielo más allá

se infla corazón pepona nube
cachete supersol de viento colorado

se asoma, pico dulce de la lluvia
para dar un beso etéreo
un gótico piquito en vendaval

la rusa fantasmática lo sigue
susto nubotota de jabón
burbuja que te traga el ojo

toda la belleza de la tarde
se condensa en su fin

de asustar el amor de Matota,

liviana pero vívida
díscola rusa proteica,
atmosférica rusa temporal,

tifónica mazorca de rosas transparentes.

MATOTA EN LA COMPARSA

2009-08-22T10:48:00.005-03:00

Matota lleva el Traje Fantasía, el traje cifra
de toda la comparsa.

Calzón de mojarrita lentejuela,
Matota pluma puta,
Matota plumita guaraní.

Como si fuera el espaldar la Cruz
como si fuera un vía crucis de alegría estelar,
Matota sufre y baila,
Matota en este circo sagrado.

Porque va la Rusa Reina
dorada en su carroza
Matota acepta el peso del festejo,
acepta la Pasión del Carnaval.

Matota cabrío, pupilas de tambor,
Matota ritmo fuerte,
ritmo Matota y raíz.

Cuida con ritmo a la Rusa Real
cuida a la Gringa dorada
la espinada corona de tambores.

Cuida la alegría su carroza de Soledad.
Un templo batucada a sus espaldas.
Matota un templo batucada.

MATARON A MIRTHA LEGRAND

2009-07-25T12:31:00.001-03:00

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron.
Un balazo al corazón en pleno almuerzo
sobre en mano.
Toda la “familia argentina” lo vio.
Cayó de boca al plato
con los ojos desiertos y claros.
Los ojos de los muertos son siempre
cielos desiertos y claros.
Bebieron de la sopa los ojos abiertos,
cabellos de ángel es lo último que vieron,
lo primero.

Mataron en vivo a Mirtha Legrand.
Cayó en la sopa con los ojos.
Mataron de un tiro a Mirtha
arriba del plato,
en la hora del puchero y el caviar.

Se quedaron helados Nicole y Cubero.
Sólo Alfredo se paró
tirando la silla.
Y Nicole se desmayó sobre Cubero.

Toda la “familia argentina” lo gritó,
parecía el grito de un gol desde lejos
el oscuro gol de un dios Antidiego.

Mataron en directo a Mirtha Legrand.
Balazo y a la sopa.
Directo al corazón con los ojos
“Chiquita” y la “Familia”.

Las cámaras cortaron enseguida
y mandaron una tanda.
Pero quedaron los ojos de Mirtha
en toda la pantalla.
Un ojo cuadrado con cielo de Mirtha
la pantalla.

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron, che.
Los ojos en la sopa fría.
Los ojos fríos en la sopa del cielo.

AVIÓN DE FLORES

2009-06-29T11:46:00.006-03:00

Ahí va la niña frágil en su avión de flores.
La sonrisa un comodín de luz,
truquito del viento.

Va más la niña frágil en su nave aerofloral,
clavel los ojos del aire,
humo santo, deja
una oruga de ángel mariposa
gusano de gas.

Ahí va la nena-novio (como Ariel
la nombra )la nena
super nena
de su carta brillante,
llena su canasta con buñuelos de la lluvia,
una perla de membrillo
su corazón.

Ahí va la nena frágil cuchillito menos corta,
con su frasco de alfiler y chupetín.

La nena del avión mimoso
perfumante del cielo.

Ni un solo color mamarracho y policía.
Ni un solo ruido chinchudo y militar
en esta historia;

sólo el niño cara de ajenjo
que saluda
sin querer con su murciélago cometa,
y su alfajor petrificado de yoyó.

Es casi musical el murmullo del avión
hace juego con el silencio.

Ahí va la niña suave toda-voladora
de lírica celeridad.

Ahí más la niña frágil del rostro libre.
Nena-novio del besito lineal.

Ahí va la nena-lluvia
la nena-lluvia-motor,
Las flores son radares de la luz,

La nena del avión que se duerme
y se esconde, coleteada del sueño
detrás del sol.

Arco

2009-06-29T10:02:00.000-03:00

Puteada
punta de flecha
que se clava
en el blanco
corazón
de la belleza.

SE PUSO CÍTRICO EL MUERTO (nueva versión con beso exprimidor)

2009-06-19T09:56:00.015-03:00

(buscando corregirlo para Sonajero de misterio: Los Tomuer)

Se puso cítrico el muerto
y ahora hay que pelarlo
como si fuera una naranja.

Ya los huesos se volvieron semillita.
Y está dividido en gajos su cuerpo.

¿Habrá que pelar
para gustar de la vida un muerto?

Naranja, sol templado.
Con un muerto muy concentrado
¿te cagas hasta las patas?

¡Y mirá si revivió bajo la cáscara
en transfiguración frutal!,
¡si al pelarlo se levanta y me abraza!
¡si nos vamos en jugo
con un beso exprimidor!

MATOTA, PAN DE JABÓN

2009-06-18T09:48:00.003-03:00

Por más que Matota se lava la cara
la cara no sale

Ay, musita mía

2009-06-16T09:48:00.006-03:00

Ay, musita mía, ¿qué nos pasa?
¿o es a mí nomás al que le pasa
por abajo y por arriba
lo que yo te digo a vos?

Son tantas en la punta
de la lengua, de la alma,
pero me falta tu llave
de luz, tu imán
para que suban
a su ronda de estrofa

todas envueltas en silencio
¿las ves? ovillo de murmullo,

unas diez, unas once
para haiku caracol,
cincuenta tal vez
de un soneto quevedóngora

no importa, todo
verso bueno
es verso libre

sí, hay palabras bandidas
que juegan a la rima rin raje,
tocan el timbre: amada y empanada
y se esconden para ver,
atiende Bécquer y nada
él piensa que era su amada

o quizás son dos o tres,
pero éstas proliferan como panes
de Cristo, poema de salvado
que brinda con sangre embriagadora,

no sé, en verdad, tu religar con Dios
¡y mirá si vos sos Él!, listo, fui.

¿Te parece que anote
siete o nueve sin pensar
y piense
a qué recuerdan,
a qué saben,

es un empujón nomás,
una chispita, no sé
cómo decirlo,
quizás es justo esto
lo que quiero
decir esta lengua
seca y muda
ronca y vacía

pero gordita de magia,
sílaba bebe
con sonajero de imagen,
decime que la oís

yo nunca te traté
así, ni sé
si te he visto, si eras vos
pero creo que sí, que sos vos
musa, ¿no cierto?, musanta
¿a quién sinole pido?, no sé
si me entendés,
es decir
con palabras oscuras y finas
esta página tan ancha de blancor,
que ritme más acá
con más allí
sino falla la intuición
sería eso
o algo así
por el estilo,

si no es mucho pedir
sino suena tan mal,
es sólo una forma de decir

¿y éstas?¿no te sirven éstas a cambio?
¿no suenan?
¿no suman un silencio más
o menos primordial
con pecas de susurro?

¿no es acaso
la alquimia del que escribe
convertir
el silencio en oro,
piedra filosolar,
o en estrella pasajera
que se vuelve
constelación constante en la memoria?

¿será falsificar el Verbo
para entrar al Paraíso?

¿no te gustan éstas?
¿siempre inesperadas tienen que ser?

A MATOTA SE LE VA EL CHICHÓN RE LEJOS

2009-05-21T10:17:00.001-03:00

Y también tengo que armar el poema
en que a Matota
se le va el chichón re lejos
y se vuelve estrella.

A Matota se le vuela el chichón re lejos
tendría que empezar
pero le sigue el dolor desde aquí.

Una idea martilló con peso Nietzsche
desprendiendo el huevo de la frente
hacia el cosmos bolacero.

¡Eso le pasa!, por gustar de la rusa
y estudiar matemática a la vez.

No sé como será muy bien
pero será
con la idea del principio
al final transfigurada

del Mato dando a luz
a su tristeza
que se va volviendo linda

o mejor Matota dando
a luz a su dolor
para mirar

y/o mimosa estrella
de dolor
que empieza a hacer
cosquilla en la pupila

¿Le duele la cabeza al cielo
cuando ama Matota?
Eso hay que responder.

MATOTA EMBARAZADO

2009-04-27T16:57:00.009-03:00

Matota quedó embarazado
no era joda besarse así.

La rusa al principio pensó
re loco está
es miedo a que me vaya de él.

Pero ya no le vino
y empieza a sentir su pecho
la dulzura
de agua lunar.

Es todo como si ella lo tuviera
sólo que le nace a él.

¿Cómo no querer
un papi así?, felpuda panza,
varón de pelusa maternal.

Y dicen los doctores que será
sanito, lo que sí,
obviamente, cesárea,
¡calenchu Matota con estrías!

MUERTOS AL PEDO

2009-04-27T09:44:00.002-03:00

Culpa de Nico Cambon

I
A falta de los fuegos de artificio
como viven al pedo y les sobra
tiempo para el espacio,
los muertos más vivos aprovechan
los gases interiores
el alma inflamable que les queda
y le prenden una mecha por el culo
al muerto dormido.
Un relámpago de la tierra retumba
raya los cachetes del cielo
y la lluvia la alegría de sangre
sobre el verano de la fiesta de los muertos.

II

Los muertos juegan al sexo ardiente
con penes de tronco y conchas de pasto
con piedras como tetas sacachispas
de frotación primigenia
y prenden fuego
el bosque del cementerio.

Los muertos se queman vivos
de tanta matraca
y se trocan
las voces gangosas y lúgubres
en un griterío de risas y canto soprano
del más alegre de los infiernos.

MATOTA Y LA RUSA SE BESAN TANTO

2009-04-16T12:15:00.003-03:00

Matota y la rusa se besan tanto
que cambian de sexo
o se les corre
un seno se desliza
de pecho en pecho
y se les para a los dos
el corazón
todo el cuerpo que forman
sus cuerpos
masturba el corazón
para que siga el bombeo
pero el beso roba sangre
y el latido baja.

Cuántas veces Matota amanece puto,
la rusa con barba macha
y tienen que quedarse un día entero más
encerrados
¡un olor a venéreo paraíso en las paredes blancas!

Cuántas veces recomienzan el amor a las risas
de verse así y asá, tan degenerados

y el Mato hace sopapa con manopla
mientras sopla para adentro
para que salga
y la rusa
ay la rusa linda y pivot de sus días
con un pene que se abre en flor
y se vuelve vulva.

PIPA

2009-03-26T15:24:00.003-03:00

para M. M.

Tiene los ojos tristes
pero su boca es una línea
de alegría. Es
como si esa sonrisa
subrayara su tristeza.

p.d.: Pipa es la perra marroncita de Sonia Luján

MAGNÉTICO CHUPETE

2009-02-27T10:47:00.003-02:00

En ráfaga vienieron los bebitos terribles
de aire azul marica,
a drogarle entera la casa.

Y ahora es imposible
convivir con los muebles,
llamativos sonámbulos,
o hablarle a las plantas
como a muertos
porque escupen semillas
por las flores o despiden
su ventosa por las frutas.

En el templo minado relajaron la fe,
alguien pisó la cruz
y destapó la panza.

El foco de maraca exterior
y el biberón de plástico superfluo
formaron el imán,
el lácteo deseo de magnético chupete.

Y vinieron todos en viento delirante
ciclonados y morrudos
a drogarle el 3 ambientes
los bebitos increíbles
de la baba cocaína
y el moco marihuana,

todos oriundos
de la Virgen Gordita y Templada,
todos adictos
a la leche y a la luz,
pasteurizadas en un campo de fuerza
y servidas como alma en polvo.

EL SANTO DEL BESO

2009-02-20T12:56:00.000-02:00

Ya sé por qué me gusta la Virgen,
porque queda embarazada
con un beso nomás.

Eso le hace falta
para entrar
a la cosquilla nutriente,
a la luz polinizante,
le hace falta
la fe de un beso.

Que se le noten en los ojos
los ángeles al cielo,
y den la cara,
que se le escape al estigma la risa,
y burbujee,
que le hierva al vino su sangre.

Porque si hay que ser un santo,
quiero ser el santo del beso.
Que todo el cielo se dé
una vuelta carnero,
y quede el corazón boca abajo.

Y después,
si quieren,
que se encienda
la cruz primaveral,
que se le abra un abismo frutal
al relámpago mamengo,
que anuncien la tormenta
sus cachetes
¡que se ponga colorado cielo!
¡que se emputezca!

Ganas de llover que le den,
y a todo sol que llueva,
sin una sola nube
¡Re-caliente el cielo!

¡Que la lluvia anuncie la tormenta!
¡Eso es amor, bebé al papá!
un amor para morirse
de arco iris entero.

Yo le doy, si me dejan,
uno solo
y después
que se meta el Señor,
antes que el Diablo
si quiere,
con todo su sabor,
con todo su viento,

porque si tiene que haber,
crucificada en la Historia,
una puta del Tiempo,
la puta mística y total,
¡la puta Madre, carajo!

que la haya,
pero que sea la Virgen,
embarazada con un beso.

CORAZÓN PUTO

2009-01-31T20:39:00.013-02:00

Hace tiempo que Dios tiene el corazón puto.
Ahora se ve tan bello en su espejo de sombra
que se siente en muerte.

Así late ahora Dios,
así,
tan degeneradamente.

Tiene el corazón hinchado,
el corazón con hipo
y está cansado de que nadie contemple
su arco reflejo
su divina en sí misma
su ceja que da vuelta el ojo
y lo llena de cataratas y cataclismos
de paraíso podrido.

Se me hunde Dios.
Se me aniquila.

Hace tiempo que está triste y bello,
con su cola paspada,
y no le alcanza el talco de los ángeles,
su desierto personal de estrellas secas,

que cantan algunos
su dinámica agonía y su hermosura.
Yo quisiera también esa herencia
por el amor de Dios.

Alguién lo dijo muerto
alguien
demasiado inteligente,
demasiado bigotudo
(la ironía de taparse la boca).
Pero no,
un tajo ciego;

Dios no es putativo.
Dios es puto.

Se sigue creando
(generis causa sui)
desde su nada sensual.

¿Lo besaron los hombres de Palabra
en su boca de luz original?
¿Lo besaron los místicos en éxtasis
sin querer queriendo?

¿Pica el Hombre
si se encarna con el verbo
el anzuelo del poema?
¿Dice Dios "espejito, espejito"
cuando mira su Creación? ¿Se hace
bello Dios con su tristeza?

Hace tiempo que Dios
no está muerto.
Es sólo que era feo
y machísimo al principio;

se arrojó inflamado
de elefante y de ballena,
érótico cetáceo
de mimosa transparencia,
sobre la costa del mundo.

Por ese sólo respirar
boca a boca
se había hundido
el mar en su cuerpo.

No le importó si lo amaban,
sólo que el tocar sus labios sucediera.
Y se sirvió del Hombre
y su deber de salvar al Otro.

Sólo el contacto,
el ardiente perfil del eclipse,
tal era la pasión
de su imagen,
su semejanza,

el viento amante del dios varado
que a través de otro se besa a sí.

Pero ahora está tan triste
que se puso lindo.

Ya nadie le creería
si se hace el muertito,
si se hace el medio vivo,
el medio mundo,
si juega con nosotros
a la santa crucificción,
a la mancha estigma,
al rin raje celestial
en las puertas de la tierra
al divino botón.

Hace tiempo
que Dios tiene el corazón así,
esmerilado y asterístico,
tarantulesco de varón y de mujer,

fruto trascendido
por el fuego de su centro,
radiante madurez que avanza

con esquirlas de cristo
y virgen estalactita
poroso de tiempo
y nervioso de espacio,

un mismo arquero
paradito en el carozo del sol
que a todos las estrellas
quiere dar en el blanco,
a todas a la vez,
el multifronte,
el multicielo.

Hace tiempo que Dios...
y está tratando de crearse

de intuirse
el culo más grande
el más redondo
el más saludable
el culo tornasolado más alegre
con un poco de teta
y otro poco de pito,
curva de arcángel
y cuernos de diablo

de crearse, de intuirse
el culo místico,
el culo que no caga nunca,
el culo total,
el todo geometría,
el todo humor,
el más romántico,

por si acaso llega el Hombre
con envión sobrenatura

y lo mira

tan así en sí mismo
tan ensimimado, el marica,
cósmico mamengo,

y lo clava,

y lo vuelve a clavar.
Y cinco veces
de vuelta. Le corona
cabeza y corazón, cascarita
de vino en la piel.

Sólo de este modo,
de este mundo,
tal vez conciba a su Hijo,
sólo con un culo que encarne
de una vez y para siempre al Hombre,
para que éste quede
si tienen que quedarse,
o vuelva cada tanto
en devoción intermitente,

para que el Hombre
(que es hombre y es mujer)
encarne en su creencia reflexiva,
¡en su puto corazón embarazado!

ARRANQUE

2009-01-21T08:01:00.003-02:00

Si me arrancaran ahora el corazón
tan enamorado de tu tiempo así
y asá de los bichitos en tu aura,
simillitas revoltosas
de eternidad en tu luz,
concéntrico carnaval,
estarían detonando una granada,

fruta fresca y belicosa
para estallar
en mil árboles
de fuego y estrella,

en cánticos de expansión en racimo,
en himnos de galaxias nebulosas
¡constelación y sangre!

¿No te asusta mi cariño,
azúcar atómico y cuco motor?

Si me arrancan ahora el corazón,
arrójenlo a la nada.

LEVÁNTATE Y BEBE

2009-01-21T07:46:00.002-02:00

El vino es un río de sangre
que va a las carcajadas.

Es un jesucristo submarino
haciendo burbuja.

Es un Jesús caliente
ahogando cerdos
para jugar con espuma.

Oh la herida santa
ojito enjabonado
para pasar mejor
hacia el otro lado.

Es unos cachetes de la Virgen
que salpican
las flores del pudor.

Un rojo Moisés
que abre el mar
para que pase su mujer.

BELLA BUFÓNICA

2009-01-01T21:40:00.008-02:00

Es malditamente linda
y cuando ríe yo tropiezo
con la misma piedra.
Que no se parte.
Que sacachispa otra vez.

Y saltan a la vista
se ahogan demasiado
de ojo llorón
las anfibias sentimentales
las cosas
cuando saltan a la luz.
Resorte regordito de misterio.

Sigue a las risas
la bufona arlequinesca,
se va a llenar de orejas
el jardín,
se va a aturdir la isoca
la lombriz
al mínimo viento.

Un bostezo de hormiga
o de limón,
una lírica catangada
de mosquitos y se vuelve
un hongo de barullo azucarado
el acústico silencio,
toda radiactiva
la humedad amplificada.

¿Y las flores entonces?
Parlantes de un dolor mudito,
de un orugo dolor subtarráqueo,
radares de un goce distante,
de una constelada algarabía
de luces insectas,
de un jolgorio bien gorrión
en el cuadrante astrovirgen.

Crece acelerada su belleza cuando ríe.
Es linda con aires de luz mala.
Linda
estilo maldad.

¡Ay si la miran
y la vuelven a mirar
después del sueño!
Un abrir y cerrar de pájaros
y chau: un santiamén azul.
Rodéenla de ojos, de voces mirantes
de cámaras de luz.

Si despertaran a los amantes dormidos
los fundiría el silencio
que se vuelve combustible con el amor.

Caerían fulminados
de instantánea
de brusca
de terrible desnudez

en medio
de este dulce y mujeriego
perfume parlante.

TAPITA

2008-12-06T05:04:00.005-02:00

Es como si todo temblara a paraíso
cuando ella me mira.

Tienta su belleza la risa
de un dios. En las grietas
parpadeos de gracia.

Y silva el viento en las chicharras vacías,
ahora suaves instrumentos del aire,
se levantan las tapitas de atardecer,
se le vuelan todas las flores
al horizonte.

ECLIPSE PEZ

2008-11-28T03:31:00.002-02:00

Tus lágrimas no se pierden
cuando caen al mar,
son de cielo demasiado tibio.

A la vera de la luna
las hadas del rocío las distinguen.

Es algo de estrella anfibia.
Es algo de agua viva
que tienen, de acuario
de flores y de luz.

Se les apagan las branquias
a los peces que comen tu tristeza.

Haciendo una burbuja con el ojo
aprenden a decir su amor
aquellos que sobreviven.

LA CABEZA DEL MUERTO

2008-11-24T18:16:00.004-02:00

Qué bueno que explote cada tanto
la cabeza de un muerto.

Qué bueno que en plena carrera
de impulso sargento
se caiga un caballo
en medio del volcán,
hilito de leche
en el gran pensamiento.

Qué bueno que los niños que mata
el hongo del cráneo
ahora sirvan vino
descalzos de nube,
los cachetes colorados
y el pitito cenital suelto.

¿Quién detona a la muerte pura?
¿Qué ángel siembra estrellas
en los ojos de los muertos?
¿Quién abomba la tumba dura
y vuelve
pólvora las sombras?
¿Qué ángel torna
los ojos
tan claros
como un lago bélico?
Alguien bombea
hasta la sangre
las sombras.

Qué bueno que el Señor cada tanto
se coma el durazno de fuego
y escupa la luna
alrededor del humano.

Para que gire mejor
un golpe seco.

Qué bueno que la vaca
en la violenta primavera de un viento
siga el rumiar de su silencio
arriba de las tumbas,

siga en sus ojos, en su pasta,
mientras las cruces dilatan
para la sacra yerra
de los dioses paganos,
el hierro de su centella.

Cada cementerio es un campo minado
con la belleza del muerto.

Giran sus flores
por el aire
que tocan
en los ojos.
Girasoles de un rayo interno,
corazón solar.

Y ya es un payaso recóndito,
una mecha
de gusanos polvorientos
su esqueleto.

Un último abrazo del árbol
a su cristo aguado
antes de volar
hacia la luz
en pedazos
de fuego,
pasión mineral.

Se arranca al hombre de raíz,
se esparce el polen
de todo lo mirado.

Circos que se templan
los ojos. Templos
de cielo contemplado.
Madura eternidad
como fruto del tiempo.

A la hora del crepúsculo
están rabiosos de belleza los muertos.

Todas las flores están girando
y nos van a dejar como ciegos.
Nadie se salva.

Qué buena es la costumbre
de avivarse
por culpa del entierro.
Pulpa de luz,
el bello cementerio

Qué gran entusiasmo es tomar
la distancia,
elástico horizonte,
y salir al aire al fin,
lleno los pulmones
con cielo de los muertos.

Qué bueno que el centro de la tierra
sea el cementerio, que se vuelva
el camposanto un campo de fuerza
y que salga disparado al Universo
el hombre desde ahí.

Qué bueno que es para los vivos
que explote cada tanto
la cabeza de un muerto.

EL ENTIERRO

2008-11-24T17:57:00.004-02:00

Nadie más
sólo los payasos
entran con la niña al cementerio.

Se les enfría la sangre
desde sus labios pintados,
les sufre la luna en la tarde que cae
desde sus caras de talco
quebrado.

Suena la tristeza redonda
en su olfato colorín.
Se les parte el corazón.

Nadie antes
había muerto para ellos tanto.

¿Y no saben su nombre?
¿es Diana o es Aína?,
y así se muere más.

Es tan bella la niña
que parece detener la corrupción,
flor muerta
pero aún estrella sobre el día.

Sus ojos no han dejado
la forma del mal
pero ya no lo ejercen,
como si todos
menos la niña
ya estuvieran enterrados,

como si el mal los hubiera preparado
para verla.

Se ilusiona la luz
en las hojas casi muertas,
muertas
mas aún no caídas,
láminas de luz seca,
pequeños deltas
del aire
de agua en luz.

Un pájaro delira:
el árbol ha tocado
en el fondo a un muerto.
No parecen oír los payasos

que sueñan un cuerpo de estrellas
ahogado
detrás de la tormenta.

Se les enfrían los ojos
como si el cielo extendiera el cementerio hasta lo lejano.

Han jugado con el rito,
han hecho pompón de la pompa
pero ahora es en serio,
ahora se les parte,
ahora
es crucial el colorín colorado
y la sangre toda es una herida,

como si esta procesión
fuera el último andar de los hombres
para que ocurra el milagro.

RESULTA TU SEXO

2008-11-22T01:27:00.003-02:00

Si yo sumara
ese gato y esta flor
en este preciso momento
con ese clima y esta luz,
en fin
en este estado objetivo y subjetivo
de mi ser total con el mundo,
la suma
exactamente
me daría tu sexo,
y se armaría un desastre en el jardín:
un invierno amontonado de primavera,
un caracol que se vuelve gigante
con ojitos de fuego,
el nacimiento de mandarinas
por el ombligo de la naranja,
y un olor a beso en todas las manzanas,
que aunque restara el chancho
y la sombra de todos los sauces
y dividiera por todas las hormigas
me quedaría
igualmente
todo el lugar degenerado
hasta que vuelva a llover
con poder de arco iris.

ÁNGELES Y PAYASOS (primera batalla)

2008-11-21T18:23:00.006-02:00

Frente a frente. Dorado y azul contra rojo y blancura. Sol y mar contra sangría y talco.
De pronto el payaso se bajó el pantalón (piernas peludas), se bajó el calzoncillo (huevos barbudos) y rápidamente se erectó. Entonces tomó su pito, tironeando hacia afuera del cuerpo. Su pene era el venoso mango de un sable, que salió reluciente del cuerpo impuro. El ángel, ante el milagro marcial, permaneció en trance, su mirada perdida. Y hubo un relámpago. La cabeza del ángel rodó por el aire: en un brillo de burbuja de detergente, una virulana dorada de lavar los platos se esfumó en el fondo del cielo. El payaso devolvió su sable por la oscura zanjita ojival de donde lo había sacado. Algunos pendejos se cortaron. De inmediato el pito se acurrucó. Colgaba con tierna soltura y fingida inocencia, como un chorrito de carne. Hubo una ráfaga que fue una carcajada. La nariz del payaso sonó, coloradamente.
Arriba los pantalones, y listo.

UN BAÑO DE DOS PLAZAS

2008-11-17T19:50:00.002-02:00

Ahora comparten un baño genial
con aire jardicincito y dos
letrinas de mármol.

Ordinarios en soledad, juntos
devienen
sus olores en esencia
de osito vainilla,
de néctar gordinflón rosado,
de jazmín bebé.

Por la sádica gracia
de un payaso pendenciero adivinaron
su pasión de humores.

El de esférico naso colorado
(forma divina, color infernal),
con milica metralla
el payaso narisol,
quería que concretaran
su intuición masoquista,
su visión escatológica y mágica.

Quería,
lisa y llana mente,
que el amor se cagara en las patas.
(Y conviene decirlo así,
aunque no suene al principio).

Por eso con píldoras de poroto y leche
con naranja concentrada
primero
los aflojó de vientre.

Y sin embardo dos palomas
en la sábana del aire
se fundieron en un pétalo, guión-
cito de luz
hacia la sílaba final del Verbo.

A las auras de cola
da su vuelo metafísico el amor.
Es crucial para Dios
el misterio del popó.

Por eso confirmado en una nueva
dimensión el cariño
de esta Eva y de este Adán:
también en el orbe inodoro
ellos son el uno para el otro.

Y será hasta que la muerte los separe
cuando tire la cadena eterna.

ESTANCIA SARCASMO

2008-11-14T11:48:00.001-02:00

Aquí en la Estancia Sarcasmo
las gallinas con violencia
pi-picotean un chancho
y tratan de machucarlo.
Pero el chancho se les ríe
porque es un chancho de plástico.

Mueren al fin las gallinas,
inclinadas de reírse tanto,
con un huevo que se engoma,
duro tapón en el ano.
Mueren todas transpiradas
riendo y sobrellorando.

Aquí en la Estancia Sarcasmo
se me muere desde el culo
aquel que se ríe en vano.

¡Qué alegría, qué alegría,
aquí en la Estancia Sarcasmo!
Como un huevo bien hervido
se queda el pedo trabado.

¡Qué alegría, qué alegría,
aquí en la estancia sarcasmo!

A LA ORILLITA

2008-11-10T19:52:00.005-02:00

Si no fuera por la mirada especial
de las vacas a la luna
no sería la leche
blanca.

Es por la piedad redonda,
las pupilas, charcos perfectos,
circulitos de húmedo eclipse.

Es lindo además en vez
de leche
que bebamos
agua de luna.
Es la distancia rumiante
la vía láctea real.

Es la mirada vacuna
el lado oscuro
de la leche y de la luna

Pero hay una vaca
que de tanto lunar su noche,
de tanto rumiar sus ojos
el polvo y el cráter de la luz,
se ha vuelto loca,
exactamente
lunática.
(Ahora es precisa la palabra.)
Y no para de dar,
sin que nadie la ordeñe,
sin el balde ni el ternero.

¿Cómo le da para tanto?
¿Siente la sed bebé
del Cordero Celestial,
o de la Oveja perdida?
¿Siente babeando las estrellas
su trompa guacha?

¿O será que celosa de la luna
la luz mala la envolvió con su rabia?

¡Qué lindo es el Estero de la Vaca
en la estancia La Criolla!

Algunos lo llaman
el Estero de la Luna.

Y miren el ternero a la orillita,
miren al memengo blanco
que no quiere manchar su alimento,
no quiere mojarse las pezuñas,
y levanta y dobla su rodilla
porque le da impresión,

pero le da una distancia tan mamá
la gordura en su mirada.

2008-11-08T14:41:00.000-02:00

Se aman en el mundo saltarín
y cada beso es la punta de un pino.

JARDÍN LENGUA LARGA

2008-11-03T19:27:00.004-02:00

¡Qué le costaba ponerme una fuente
y decir al vuelo la palabra pájaro!
¡Qué le costaba!
y decir como si nada el viento mimoso, oh
con lo que a mí me gusta.

Pero es un terco este autor, un caldero:
me puso airecito falluto, nomás,
me puso mosca sagrada, como ven,
piquito me puso, el mamamrracho,
¡piquito-pluma-pincel, y todo junto así!

¡Qué le costaba!,
si sabe que soy un jardín
que no me voy a quedar callado,
que me salgo del papel natural
de fondo propicio al corazón propenso,

que tengo libertad
aunque sea para esto,
para hablar como la gente
y llenarme de mosquitos
cuando se están por besar en mí.

¡Qué trate de sacarle una palabra, o mejor,
de sacarle un silencio puro al jardín de su casa,
a ver si puede!
¡No señor! Si llueve, llueve, y punto,
si cruza un loro es un loro,
por más que patalee el ruiseñor de Keats.

¡Me va a decir que no tiene
en su estrellada cabeza
en su memoria fantasiosa
un puto portoncito floral
para llegar como nuevo
a lo común y corriente!

Si me vuelve a intentar
que se cope con la luz
(ya ven que yo también
modernicé mi voz
para ponerme de acuerdo)

Así que si no llega a venir
con envión sobresaliente,
con esa alegría verbal
que constela en el ya casi amanecer
las estrellas y las piedras
recogidas en la noche,

yo, el jardín caliente,
el jardín que se sabe defender,
le hago la cruz y me le pongo cementerio,
me le broto de hormigas coloradas
para la roncha del cursimimo.

Que ya le tengo idea a este poeta agrandado,
que ya le arruino todo si quiero.
Ajá, ¿con que
un solo corazón
el amor y la muerte?
Tomá: ¡sorete en kerosén!

AGUANTE

2008-10-14T10:37:00.000-03:00

Yo si ahora te besara
crecería de golpe
me pincharía la cabeza
con las estrellas todas
que se volverían
satélites pajaritos de órbita mareada
un disparate de corona de espinas
¡Ja! ¡Corona loca sagrada!
Yo siempre me pregunto
andá a saber qué vaca mitológica o de esos minotoros
le rompió a Dios el alambre de pus
quizá fue su propio corderito
el que desparramó como rocío esos pinchos en el cielo
como si descampado fuera
Eeeeeh... bueno… esto es una gracia… no te enojes virgencita…

Pero esperá, decime
si yo vuelvo con el ojo morado
¿me das igual otro beso?
uno despacito
así no me salgo del aire
Vos sabés que en el espacio exterior
hay que aguantar la respiración y el silencio
si no me ahogo
y más se ahoga el enamorado, sabés,
tanta humanidad
inflando el corazón:
¡Al volver! ¡foo!
me desangro de ritmo
por decir una compadrada
¡y no puedo parar! ¡no puedo! ¿Quién me aguanta así? ¡Ni yo!
Sabés lo que es volver
con la cabeza abierta y el corazón a chorro

¡Que guaso!, ¿no?
Bueno, antes de irme, tomá
le saqué un anillo a Urano
total quién se va a enterar.

LA BOMBA

2008-10-06T10:12:00.000-03:00

Al poema lo detonan
ciertos modos de mirar.
Una vez iluminada
su locura de pólvora
no se puede detener.
Es un poema redondo.

¿Cómo corro hacia el olvido
con susto? ¿Cómo subo
al vado de la noche,
al ombligo blanco
de Dios panza arriba?

Y ya explotó,
ya gritó el carozo
y vuela
la dulzura
en vientos de magma.
Cuerpo atravesado
por relámpagos frutales,
por arco iris
de azúcar quemado.

La onda expansiva me estalla
en chuchos de armonía,
cabeza de novia agujereada
con esquirlas de pimpollo.

Se infló para siempre
el hongo de fuego,
se apoderó del mundo
a la par de la de luz.

¡Qué piñata
entre velas consteladas,
candelabros flotantes!,
pendiente
de una nueva rebatiña.

¿Pero quién soplará esta torta
de infinito chocolate
sin empacho
de tiempo
y de espacio?

¿Quién merece la sorpresita humana?
¿A quién le tocará el chupetín eterno?

La onda panziva lo transforma todo,
no tan guaso como el árbol
en mujer bastante linda, pero sí
algún gato en jardincito
de hierba ronroneante,
algún caballo cansado
en nube para ir de sobrevuelo
pomposos y veloces
y etcétera de luz.

¿Para qué
queremos la paz?
Yo si el ojo no hace chispa
lloro. Me da una rabia.

PUNTE DE LUZ

2008-09-06T15:30:00.002-03:00

El arco iris todavía sigue ahí
y hace días que no llueve.

Se quedó pegado al aire
con el susto del rayo.

Es un arco de tardecita
constante. Porfiada suspensión
de la luz. Fantasma
de mimoso color.

Pasa un pájaro a través
y queda
de índigo hasta el pico.

¿Qué es lo que hace prisma
para esta duración?
¿Acaso hay un llanto invisible,
una risa transparente en el aire?

Ya lo cruza el caracol
es tan lento que lo cruza.

Y en todo el amarillo
un hilito de baba tornasol.

¡QUÉ TE HACÉS, DIOS!

2008-09-02T16:27:00.001-03:00

(De lectura dramática, camorra de campito)

Te cago a palo, Dios.
¿Qué te hacés el sin nariz, el incorpóreo,
el lucecita sin olor a pata,
el gaucho sin guasca?
Vení, re-di-vi-vo.

Te cago a palo, Gil.
¡Arrojame la primera piedra!
¿Qué te hacés el pecador ahora, Zanguango Santo?
Si sos más bueno que el Pan, Pavote.
Decime “te quiero” delante de todos.
Amame, vení.
Decime una Palabra Creadora, Bocón.

¡Vení!, corazón de abrojo.
¡Andá!, pelo encarnado.

Te cago a palo, Forro.
Mirá: todos los gurises esperando
que te moje la oreja
que te cuelgue un gallo en la barba…
Vení Padre Nuestro. ¡Caldero!
Puuuto, hincha de Central.
Vení, embarazame a mi mamá
y vas a ver lo que te hago, Eterno Baboso.
Vení culo limpio… mariquita…
Hacete Hombre, Cagón.

¿Quién te crees que sos?
¿Vos mismo?, ridículo. ¿La luz?
Metete de a Tres si querés.

Vení que te clavo a palo, nena. ¡Traidor!

ANGUSTIA

2008-09-02T16:22:00.000-03:00

Tu belleza me hace
sentir que me hace
falta
un culo más.

DALE PAJERO

2008-09-02T16:16:00.001-03:00

Qué pajero es este tipo
si ahora
que es un mamarracho de témpera
el crepúsculo del mundo
y chorrea caramelo
el muro angelical
no se anima a decir
una mala palabra.

Por ejemplo pija gorda
o conchita azul
que tendrían el efecto genial
del más puro abracadabra.

Sería de una vez
el esperado Superhombre
si se animara a ser un cerdo
ahora o nunca,
si ejerciera la boca
como un culo
a todo lo que da,
oh, trompeta del infierno.

Si lo hiciera
(y ya podemos ir sonándonos los mocos)
se abriría por fin
justo a tiempo
y en medio de todos
el Boliche de Arquetipos y Esplendores.

Pero gran pajero resultó este tipo
ante ese atardecer.

LA VIRGEN MÁGICA DEL SAUCE LITORAL

2008-09-02T16:09:00.001-03:00

Hay un templo con sabor a vainilla
en la ciudad de Urdinarrain,
sus gárgolas, azules y rosadas,
son fantásticas a la hora en que atardece.

Allí
se le reza a la Virgen Mágica del Sauce Litoral,
es toda un fenómeno,
toda una guasada inmaculada.
El sauce... esa tristeza suelta,
esa tristeza que se puede reír,
de verde lacio,
al menor airecito cosquilla

No es que llora sangre esta madre graciosa,
es otro el milagro es
un milagro humorístico:
a la Virgen Mágica del Sauce Litoralse
le caen los mocos,
llora, digamos, por la nariz.

Cordiales al milagro cómico
a esa piedad congestiva
a ese estigma alérgico
a esa gracia contagiosa,
los párrocos del templo
dan la misa vestidos de payaso.
Clavado en la frente
con la fuerza de la cruz
ese resfrío de sol
esa fiebre de luna.

Y el estornudo sobre el bocho
es el rocío bendito
santa sinusitis
-¡Contágieme la luz, padre!
¡Contágieme la luz!

Y esotodos los días
a la hora de atardecer
cuando las gárgolas se encienden,

a esa hora del horizonte
cuando empieza a venir un olorcito a burbuja frutal
como de una distante cuchilla de jabón.

Todos los días
cuando ya es un achú el amén.
-Y no nos dejes caer en la tentación.
-¡Achú!

SILENCIO MUJERIEGO

2008-09-02T16:07:00.000-03:00

Salió la luna
y se armó un silencio mujeriego en el campito,
una soledad tan sexy, tan lumínica y azul,
que yo no sé que esperan
para venir a besarse
los novios a punto caramelo.

EL ANILLO

2008-07-07T11:56:00.003-03:00

Un niño que pesca.
Un niño pesca solo mucho tiempo.
Un niño oye tanto. Siempre ve.
Se duerme en su mirada a veces.
Despierta a la deriva de la imagen
y parece que no hubiera dormido.
Un niño lleva hoy
su niña.
No se hablan casi.
Los remos
al principio. Cruje
apenas la canoa.
Mira ella. Y él
busca una lombriz.
Es limpio el anzuelo.
Un niño que pesca
dice más con lo que ve.
Dice con el mundo.
La niña de sus ojos
que mira. Y oye.
Los anillos en el agua.
La boya que se hunde.
El corazón del niño.