ARRANQUE

Si me arrancaran ahora el corazón
tan enamorado de tu tiempo así
y asá de los bichitos en tu aura,
simillitas revoltosas
de eternidad en tu luz,
concéntrico carnaval,
estarían detonando una granada,

fruta fresca y belicosa
para estallar
en mil árboles
de fuego y estrella,

en cánticos de expansión en racimo,
en himnos de galaxias nebulosas
¡constelación y sangre!

¿No te asusta mi cariño,
azúcar atómico y cuco motor?

Si me arrancan ahora el corazón,
arrójenlo a la nada.

BELLA BUFÓNICA

Es malditamente linda
y cuando ríe yo tropiezo
con la misma piedra.
Que no se parte.
Que sacachispa otra vez.

Y saltan a la vista
se ahogan demasiado
de ojo llorón
las anfibias sentimentales
las cosas
cuando saltan a la luz.
Resorte regordito de misterio.

Sigue a las risas
la bufona arlequinesca,
se va a llenar de orejas
el jardín,
se va a aturdir la isoca
la lombriz
al mínimo viento.

Un bostezo de hormiga
o de limón,
una lírica catangada
de mosquitos y se vuelve
un hongo de barullo azucarado
el acústico silencio,
toda radiactiva
la humedad amplificada.

¿Y las flores entonces?
Parlantes de un dolor mudito,
de un orugo dolor subtarráqueo,
radares de un goce distante,
de una constelada algarabía
de luces insectas,
de un jolgorio bien gorrión
en el cuadrante astrovirgen.

Crece acelerada su belleza cuando ríe.
Es linda con aires de luz mala.
Linda
estilo maldad.

¡Ay si la miran
y la vuelven a mirar
después del sueño!
Un abrir y cerrar de pájaros
y chau: un santiamén azul.
Rodéenla de ojos, de voces mirantes
de cámaras de luz.

Si despertaran a los amantes dormidos
los fundiría el silencio
que se vuelve combustible con el amor.

Caerían fulminados
de instantánea
de brusca
de terrible desnudez

en medio
de este dulce y mujeriego
perfume parlante.

TAPITA

Es como si todo temblara a paraíso
cuando ella me mira.

Tienta su belleza la risa
de un dios. En las grietas
parpadeos de gracia.

Y silva el viento en las chicharras vacías,
ahora suaves instrumentos del aire,
se levantan las tapitas de atardecer,
se le vuelan todas las flores
al horizonte.

ECLIPSE PEZ

Tus lágrimas no se pierden
cuando caen al mar,
son de cielo demasiado tibio.

A la vera de la luna
las hadas del rocío las distinguen.

Es algo de estrella anfibia.
Es algo de agua viva
que tienen, de acuario
de flores y de luz.

Se les apagan las branquias
a los peces que comen tu tristeza.

Haciendo una burbuja con el ojo
aprenden a decir su amor
aquellos que sobreviven.

LA CABEZA DEL MUERTO

Qué bueno que explote cada tanto
la cabeza de un muerto.

Qué bueno que en plena carrera
de impulso sargento
se caiga un caballo
en medio del volcán,
hilito de leche
en el gran pensamiento.

Qué bueno que los niños que mata
el hongo del cráneo
ahora sirvan vino
descalzos de nube,
los cachetes colorados
y el pitito cenital suelto.

¿Quién detona a la muerte pura?
¿Qué ángel siembra estrellas
en los ojos de los muertos?
¿Quién abomba la tumba dura
y vuelve
pólvora las sombras?
¿Qué ángel torna
los ojos
tan claros
como un lago bélico?
Alguien bombea
hasta la sangre
las sombras.

Qué bueno que el Señor cada tanto
se coma el durazno de fuego
y escupa la luna
alrededor del humano.

Para que gire mejor
un golpe seco.

Qué bueno que la vaca
en la violenta primavera de un viento
siga el rumiar de su silencio
arriba de las tumbas,

siga en sus ojos, en su pasta,
mientras las cruces dilatan
para la sacra yerra
de los dioses paganos,
el hierro de su centella.

Cada cementerio es un campo minado
con la belleza del muerto.

Giran sus flores
por el aire
que tocan
en los ojos.
Girasoles de un rayo interno,
corazón solar.

Y ya es un payaso recóndito,
una mecha
de gusanos polvorientos
su esqueleto.

Un último abrazo del árbol
a su cristo aguado
antes de volar
hacia la luz
en pedazos
de fuego,
pasión mineral.

Se arranca al hombre de raíz,
se esparce el polen
de todo lo mirado.

Circos que se templan
los ojos. Templos
de cielo contemplado.
Madura eternidad
como fruto del tiempo.

A la hora del crepúsculo
están rabiosos de belleza los muertos.

Todas las flores están girando
y nos van a dejar como ciegos.
Nadie se salva.

Qué buena es la costumbre
de avivarse
por culpa del entierro.
Pulpa de luz,
el bello cementerio

Qué gran entusiasmo es tomar
la distancia,
elástico horizonte,
y salir al aire al fin,
lleno los pulmones
con cielo de los muertos.

Qué bueno que el centro de la tierra
sea el cementerio, que se vuelva
el camposanto un campo de fuerza
y que salga disparado al Universo
el hombre desde ahí.

Qué bueno que es para los vivos
que explote cada tanto
la cabeza de un muerto.