HAY DÍAS QUE LA RUSA NO (con cambios)

Hay días que la Rusa no lo quiere
o lo quiere así nomás.
Que Matota no le gusta tanto.
Que le ama solamente el perfumito y el calor
sin abrir un solo ojo.

Hay días que la Rusa quiere más
si Matota es invisible y sonoro,
si Matota tamborcito corazón y puro tacto.

Hay días que la Rusa se levanta fría
y lo quiere sin querer
y con su olvido.

Hay noches que ella ciega a él se abraza
pero a las uñas si el recuerdo
se lo muestra se las clava.

Hay días que la Rusa lo odia hasta siempre
pero todo lo de ella a él lo ama.

Hay días que la Rusa no lo quiere
y no lo quiere nunca más.

Hay horas que la Rusa jamás lo conoció
y jamás se encontrarán te digo
y jamás y punto Rusa
y Matota se acabó.

MATOTA Y SU ORACIÓN DE BARRILETES

Remonta con los niños del parque
su oración de barriletes.

Sostiene su flotante devoción,
su visual letanía aerodinámica.

La tarde es un circo transparente
para la misa del aire.
Coletean los radares de creencia.

Es ofrenda de estampitas en papel.
Cruz de caña hueca
donde el viento reza su silbido.

Y no pierde el hilo tenso de la fe
su alegría suspendida
su ritual
de rombos y tarascas.

Y para hacer su roncha
en las estrellas
ocultas en la luz,

suben las hormigas
porque el Mato larga piola.

Tu corazón es un ovillo "indefinito",
mi Matu.

Y ya prende el cielo
sus motores de piedad.
Toda constelación se torna
maquinaria de silencios,
un vibrante jardín de bujías
con pistones de ángel comprimido.

MATARON A MIRTHA LEGRAND

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron.
Un balazo al corazón en pleno almuerzo
sobre en mano.
Toda la “familia argentina” lo vio.
Cayó de boca al plato
con los ojos desiertos y claros.
Los ojos de los muertos son siempre
cielos desiertos y claros.
Bebieron de la sopa los ojos abiertos,
cabellos de ángel es lo último que vieron,
lo primero.

Mataron en vivo a Mirtha Legrand.
Cayó en la sopa con los ojos.
Mataron de un tiro a Mirtha
arriba del plato,
en la hora del puchero y el caviar.

Se quedaron helados Nicole y Cubero.
Sólo Alfredo se paró
tirando la silla.
Y Nicole se desmayó sobre Cubero.

Toda la “familia argentina” lo gritó,
parecía el grito de un gol desde lejos
el oscuro gol de un dios Antidiego.

Mataron en directo a Mirtha Legrand.
Balazo y a la sopa.
Directo al corazón con los ojos
“Chiquita” y la “Familia”.

Las cámaras cortaron enseguida
y mandaron una tanda.
Pero quedaron los ojos de Mirtha
en toda la pantalla.
Un ojo cuadrado con cielo de Mirtha
la pantalla.

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron, che.
Los ojos en la sopa fría.
Los ojos fríos en la sopa del cielo.

Arco

Puteada
punta de flecha
que se clava
en el blanco
corazón
de la belleza.

MUERTOS AL PEDO

Culpa de Nico Cambon

I
A falta de los fuegos de artificio
como viven al pedo y les sobra
tiempo para el espacio,
los muertos más vivos aprovechan
los gases interiores
el alma inflamable que les queda
y le prenden una mecha por el culo
al muerto dormido.
Un relámpago de la tierra retumba
raya los cachetes del cielo
y la lluvia la alegría de sangre
sobre el verano de la fiesta de los muertos.

II

Los muertos juegan al sexo ardiente
con penes de tronco y conchas de pasto
con piedras como tetas sacachispas
de frotación primigenia
y prenden fuego
el bosque del cementerio.

Los muertos se queman vivos
de tanta matraca
y se trocan
las voces gangosas y lúgubres
en un griterío de risas y canto soprano
del más alegre de los infiernos.