Arco

Puteada
punta de flecha
que se clava
en el blanco
corazón
de la belleza.

MUERTOS AL PEDO

Culpa de Nico Cambon

I
A falta de los fuegos de artificio
como viven al pedo y les sobra
tiempo para el espacio,
los muertos más vivos aprovechan
los gases interiores
el alma inflamable que les queda
y le prenden una mecha por el culo
al muerto dormido.
Un relámpago de la tierra retumba
raya los cachetes del cielo
y la lluvia la alegría de sangre
sobre el verano de la fiesta de los muertos.

II

Los muertos juegan al sexo ardiente
con penes de tronco y conchas de pasto
con piedras como tetas sacachispas
de frotación primigenia
y prenden fuego
el bosque del cementerio.

Los muertos se queman vivos
de tanta matraca
y se trocan
las voces gangosas y lúgubres
en un griterío de risas y canto soprano
del más alegre de los infiernos.

MATOTA Y LA RUSA SE BESAN TANTO

Matota y la rusa se besan tanto
que cambian de sexo
o se les corre
un seno se desliza
de pecho en pecho
y se les para a los dos
el corazón
todo el cuerpo que forman
sus cuerpos
masturba el corazón
para que siga el bombeo
pero el beso roba sangre
y el latido baja.

Cuántas veces Matota amanece puto,
la rusa con barba macha
y tienen que quedarse un día entero más
encerrados
¡un olor a venéreo paraíso en las paredes blancas!

Cuántas veces recomienzan el amor a las risas
de verse así y asá, tan degenerados

y el Mato hace sopapa con manopla
mientras sopla para adentro
para que salga
y la rusa
ay la rusa linda y pivot de sus días
con un pene que se abre en flor
y se vuelve vulva.

PIPA

para M. M.

Tiene los ojos tristes
pero su boca es una línea
de alegría. Es
como si esa sonrisa
subrayara su tristeza.




p.d.: Pipa es la perra marroncita de Sonia Luján

EL SANTO DEL BESO

Ya sé por qué me gusta la Virgen,
porque queda embarazada
con un beso nomás.

Eso le hace falta
para entrar
a la cosquilla nutriente,
a la luz polinizante,
le hace falta
la fe de un beso.

Que se le noten en los ojos
los ángeles al cielo,
y den la cara,
que se le escape al estigma la risa,
y burbujee,
que le hierva al vino su sangre.

Porque si hay que ser un santo,
quiero ser el santo del beso.
Que todo el cielo se dé
una vuelta carnero,
y quede el corazón boca abajo.

Y después,
si quieren,
que se encienda
la cruz primaveral,
que se le abra un abismo frutal
al relámpago mamengo,
que anuncien la tormenta
sus cachetes
¡que se ponga colorado cielo!
¡que se emputezca!

Ganas de llover que le den,
y a todo sol que llueva,
sin una sola nube
¡Re-caliente el cielo!

¡Que la lluvia anuncie la tormenta!
¡Eso es amor, bebé al papá!
un amor para morirse
de arco iris entero.

Yo le doy, si me dejan,
uno solo
y después
que se meta el Señor,
antes que el Diablo
si quiere,
con todo su sabor,
con todo su viento,

porque si tiene que haber,
crucificada en la Historia,
una puta del Tiempo,
la puta mística y total,
¡la puta Madre, carajo!

que la haya,
pero que sea la Virgen,
embarazada con un beso.