BLEW (En los '90)

Para Leda Lid

Poníamos al taco la primera del Bleach
y tarareando como un canto marcial
ese riff de cuco gordito
íbamos en busca del asfalto más nocturno
para estrellar botellas
y el brillante estallido era el súmmum 
de la alegría. En el fondo
se trataba de correr a la par
bajo la luz de las astillas. 

Eran bautismos de fuego. Con muy poco 
ejercitábamos el lazo en el vértigo.

Se estrellaban los ojos
y esos vidrios constelados
iluminan todavía nuestra errancia
nos reúnen a lo lejos 
en la misma fuga.

(de Podría haber sido un haiku)

LAS LUCES DE LA PLAZA

Está claro todavía pero ya las encienden
y no es de golpe, más bien un madurar y marchitar.

En ese lapso "inútil" armonizan
con el cielo y con las ramas
cuando no son aún de iluminar 

sino que son de ver.

Es ese piel damasco del principio 

que se pierde en un después naranja.

En esa brevedad la plaza
mirándola te deja,

como si fuera intuir 

su tejido sutil, musical,
y el que escuchara, horizonte allá,
filigrana de grillos dorados,
soñara con el cuadro de esta hora, de este aquí

como si fuera eternecer con ella en aire.

(de Podría haber sido un haiku)

CARNICERÍA

Imaginate, les decía el Checo, yo justo entré,

para nosotros se muere una persona
pero a él se le muere una parte,
mientras pasaba por la sierra un costillar.
Imaginate -o vos calculá, pudo decir-
el amor es una hipoteca.

Yo, calladito:
ni “mu” del andrógino,
ni “mu” de Filemón y Baucis
rumiando a la vez precios y palabras.

- ¿Vacío o costilla, socio?
- Costilla.

Pagué y me fui
con mi parte a casa.

(de Podría haber sido un haiku)

TORITO

Una senda desierta del largo del deseo. 

Alegría rodante en el corsódromo libre.
A envión de susto, corazón en la garganta,
y a ráfagas de riesgo
bicivilizan la energía enana loca,
gurisito devenir que devana suavidad.

Da pasos hace poco el Fausto y va
de punta a punta,
agacha un poco la cabeza, a lo torito,
como buscando aerodinámica de ave,
mientras tienta con su foto
en la tribuna vacía.
Sordo de carteles, ciego de flash el paisaje.
Las bicis y los kartings lo esquivan,
la de patines se abre en V
para que siga en su inercia.

Y después se canta solo, del sueño,
se tararea una hamaca de aes el gordito a upa.
Y yo, también cansado me pregunto sin cantar si,
cuando vaya a dormir la infinita, en bostezos
de arrorró mi muerte, de noni arrorró mi sien,
jugaré con la noche del fin como si fuera una más,
si habrá ganado en canto mi pregunta
de regreso, en ese límite.

(de Podría haber sido un haiku)

DE LO ALTO VINIERON

1° de Mayo de 1921, Plaza San Martín

De lo alto vinieron los disparos.
El fuego lo escupió la Catedral.
El fuego fino.
Y no sonaron las campanas,
sonó el Negro
y cuántos más. El Negro Silva.

Como el agua corriente escaseaba el cura
dejó servida la bendita a los nenes de Carlés
que subieron temprano.
-al que madruga, Él lo ayuda-.

Otra vez
el disparo tras la cruz
el caño
asomado por la herida.

Le volaron el mate al Negro,
y al aire se sumó el sombrero
como un pájaro alocado
al que le arrasan su árbol.

Al Negro Silva y al Cele Iglesias.
-justo iglesias se venía a llamar-.

Y a cuántos más.
-parece no animarse a ser pregunta-.

¿De dónde, el disparo?
Otra vez desde arriba.
Del “perdona, no saben…”
lo que no perdonó.

Estiró Tomás la herida
y el caño encontró su ojo
para apuntar.
La bala encarnada
en el Verbo.

¿De dónde? 

Otra vez el disparo, de la cruz.
Los patoteros del Mulato
desde arriba
a separar lo de abajo.

Y Silva sonó, como una campana
de silencio negro,
y el badajo infinito de la bala
caliente en el cerebro;
no se puede pensar
una idea tan rápido.

Le volaron el mate y el sombrero.
¿Y al Celedonio qué?
Dos escarapelas
de sangre
en el estómago
le descolgaron el corazón.

Y a cuántos más.

Huelga recordar
que el tiempo repite
huelga.

Como tantas veces el disparo
desde allá
de la herida a la herida
del muerto al muerto,
por nacer.