DE LO ALTO VINIERON

1° de Mayo de 1921, Plaza San Martín

De lo alto vinieron los disparos.
El fuego lo escupió la Catedral.
El fuego fino.
Y no sonaron las campanas,
sonó el Negro
y cuántos más. El Negro Silva.

Como el agua corriente escaseaba el cura
dejó servida la bendita a los nenes de Carlés
que subieron temprano.
-al que madruga, Él lo ayuda-.

Otra vez
el disparo tras la cruz
el caño
asomado por la herida.

Le volaron el mate al Negro,
y al aire se sumó el sombrero
como un pájaro alocado
al que le arrasan su árbol.

Al Negro Silva y al Cele Iglesias.
-justo iglesias se venía a llamar-.

Y a cuántos más.
-parece no animarse a ser pregunta-.

¿De dónde, el disparo?
Otra vez desde arriba.
Del “perdona, no saben…”
lo que no perdonó.

Estiró Tomás la herida
y el caño encontró su ojo
para apuntar.
La bala encarnada
en el Verbo.

¿De dónde? 

Otra vez el disparo, de la cruz.
Los patoteros del Mulato
desde arriba
a separar lo de abajo.

Y Silva sonó, como una campana
de silencio negro,
y el badajo infinito de la bala
caliente en el cerebro;
no se puede pensar
una idea tan rápido.

Le volaron el mate y el sombrero.
¿Y al Celedonio qué?
Dos escarapelas
de sangre
en el estómago
le descolgaron el corazón.

Y a cuántos más.

Huelga recordar
que el tiempo repite
huelga.

Como tantas veces el disparo
desde allá
de la herida a la herida
del muerto al muerto,
por nacer.