DUCHAMPS

repetir
no es un retorno

el primero que compara
a la mujer con la flor
zafa
el segundo
la pudre

el primero que exhibe
la letrina en el museo
destella
purifica

el que repite
la caga

GRACIA

I

Silencio es el estilo de los dioses.
Dialoga la belleza
con las catástrofes.

Entreoímos por la grieta
por la que somos entrevistos
entreoídos.
Lo que dicen sólo es.
Hablan para crear.

II

Juegan los gurises en el templo inerme,
lo sitian pastizales, llamas secas
que orean su amor al sol,
lo punzan las estrellas del espinillo,
el rocío de la aurora lo unge,
lo curan las heladas
que endulzan bajo la cáscara.

Un ritmo insiste,
afirma un retorno, motor del azar,
vibran palabras que parecen
no estar en ese amor con las cosas.

Ahí
las miradas se espejan
en un tiempo de aguas hondas,
riman con la luz
de los peces tintineantes.

En el templo perdido recobran la gracia,
su risa es un imán de ángel.

Se desperezan las piedras.

III

Lo primero que se dice es la luz.
Se separan las sombras.

Poeta,
el que habla para ver.

ESQUINA

Atravesar las cortinas de plástico y oír
mirando las botellas de Marcela en el estante más alto
y una telaraña empolvada 
entre el techo y dos picos, 
Heartbreaker del Led Zeppelin II, 
un día de invierno ezquizofrénico, 
peligroso de piedra.

Miento. Es al revés. 
La canción es la que trae de memoria 
los detalles, la que empolva la tela 
entre los cuellos y el cielo.
No escuché Heartbreaker esa vez
aunque si ahora la escucho ya estaba;
como esas guitarras que al cambiar 
el cassette de equipo
se vuelven más audibles.

No se prendería aquel silencio o espera,
que reabre en su retorno el espacio,
mientras busca los puchos 
que un amigo le pidió el almacenero,
si no me enloqueciera este riff
si la belleza no brillara en el registro del grito.

Rock, almacén vibrante
de ladrillo a la vista contra el gris.
Miento, sí: la verdad 
está en la relación.

TOCAR DE OÍDO

Que yo no necesite llegar hasta allí,
pasar a otro paisaje por la herida.
Que me baste para ser el ver venir
en diálogo de vientos. Ojo de alba.

Es verdad, los encuentros
dan a la conciencia sus patrones,
alguna vez bailar y saludar entre las llamas.

¿Será tocar de oído el misterio poesía?
Vacío intenso donde el verbo reverbera 
como edénico destello de las cosas.

Tras ir, quedarse siempre y percibir 
un aire de familia en el silencio, 
armonía de adyacer en medio siempre. 

Que yo no necesite responder demasiado.
Elegir las preguntas que ayudan,
el anzuelo candente.

Que ser paciente sea ser sensible intensamente.
Que ser paciente sea recibir intensamente.

Me agrada el pescador, su proporción, su aura.
Mientras aguarda el pique telegráfico, 
contempla y oye las distancias y los mundos.

Que yo no necesite para serme más vital
otra cosa que sentir el caracol de su tiempo.

¡VAMOS AL CRISTO ENMACANADO!

¡Vamos hasta el Cristo enmacanado!
Lo cubren con mantel pero se nota el milagro.
Vamos hasta el Cristo magdaleno, erotizado.
Cristo muerto, sexo vivo, pijotero el milagro.

Vamos hasta el Cristo venusino 
a rezar el verbo afro, el verbo copulativo,
y que sea redivivo
desde el filo del falo.

Sépalo el cáliz: 
la antera hacia el estigma
y éxtasis de estilo.

Vamos hasta el Cristo erecto
por el camino recto
perenne en los anales.

Vamos y recemos y rocemos,
hasta el Cristo edenizado,
hasta el candente nazareno.

De la luz primaveral sutura
con Jesús polinizante en las heridas.
Absuelto Dios del hombre en la desculpa mutua
por Jesús regenerado.

¡Vayamos a la misa del dios enmacanado!
clavados a su tiempo vivo
al libre eternizante amor
de su cuerpo sensual resucitado.