RUSA MUTABILIS

Matota imagina a la Rusa vieja.
La mira dormir.
Matota se acerca y no lo puede creer,
se da vuelta,
se remuerde con la boca y los ojos
y la vuelve a mirar.
¡Y más vale, pavote,
fugit, fugit, tempu, tempu,
la rusa mutabilis, gurí!

Ahora despertala
que se aturda de prepo
metele con embudo de mosquitos
tu amor por la oreja
y se le abran
los ojos para siempre.

Decile que se muere igual que vos,
aunque te mate.
Decile que se arruga el mantel,
aunque te muerda el chingo,

que la luna es un eclipse
que le crece
que le sube por los güesos
y le va menguando el alma
y alma es una luz
y se vuelve agüita.

Sí, gritale,
la luna es un imán
y la hunde
bien hundida
bien pabajo
en la fiesta del gusano,
que se come la carne
con su baba.

Decile que le bailan
las bolitas en la bocha,
los ojos, chiladoras de estrellas.
Decile que más tarde o más acá,
Rusita que bandea y se le va la vaca,
oyiquema y acabado aunque llore y patalee.

Fuerte
que se va a quedar pelada
cuando el árbol la abrace y la escarbe,
cosquillita necrofilia y vegetal,
sauce degenarado.

Fuerte y que se apronte
para usar una peluca de pasto,
pasto seco bien rusito come mai’
y subterráqueo
y subpampita.

Animate, paja seca,
decile fuerte
se va morir se deje
de hacer la linda
que no se sabe nada aún,
se oyen ruidos raros,

manchas de vacío
en el sonido, antojos de silencio
en la piel de melodía,
el tatuaje de una oreja fea
en el camisón del ángel.

Eso, despertala, puto viejo
no te rías,
decile que ahí abajo
no se puede dormir tranquilo
y vas a ver el beso que te da.

CUANDO SALE LA RUSA DESDE EL MATO

Venía en dirección de beso
pero ella entró en Matota
y comenzó
a revolverle las entrañas y la sangre.

Revueltos
exprimidos
lastimados
sentía el despiole de los órganos.

La cabeza de la Rusa le dolía en la cabeza
sus brazos en los brazos
las tetas de la Rusa
se apretaban en su pecho y empujaban
su oreja se aturdía con la oreja
que aumentaba los sonidos
y los labios se quemaban con los labios.

La Rusa parte a parte le dolía.
La Rusa cuerpo en cuerpo
lo iba destrozando;
su materia
más cambiante
más gomosa afantasmada
más activa
más maldita.

Y se iba recreando
reforzando
madurando
y al final,
despojada ya su carne de gerundio,
tras un grito de dolor desesperado de Matota
ya maltrecho y todo blando
como oruga
salió a la luz de nuevo
la Rusa hermosa y fuerte,
torito y mariposa.

¡Es tan bella
cuando sale desde el Mato!

HAY DÍAS QUE LA RUSA NO (con cambios)

Hay días que la Rusa no lo quiere
o lo quiere así nomás.
Que Matota no le gusta tanto.
Que le ama solamente el perfumito y el calor
sin abrir un solo ojo.

Hay días que la Rusa quiere más
si Matota es invisible y sonoro,
si Matota tamborcito corazón y puro tacto.

Hay días que la Rusa se levanta fría
y lo quiere sin querer
y con su olvido.

Hay noches que ella ciega a él se abraza
pero a las uñas si el recuerdo
se lo muestra se las clava.

Hay días que la Rusa lo odia hasta siempre
pero todo lo de ella a él lo ama.

Hay días que la Rusa no lo quiere
y no lo quiere nunca más.

Hay horas que la Rusa jamás lo conoció
y jamás se encontrarán te digo
y jamás y punto Rusa
y Matota se acabó.

MATOTA Y SU ORACIÓN DE BARRILETES

Remonta con los niños del parque
su oración de barriletes.

Sostiene su flotante devoción,
su visual letanía aerodinámica.

La tarde es un circo transparente
para la misa del aire.
Coletean los radares de creencia.

Es ofrenda de estampitas en papel.
Cruz de caña hueca
donde el viento reza su silbido.

Y no pierde el hilo tenso de la fe
su alegría suspendida
su ritual
de rombos y tarascas.

Y para hacer su roncha
en las estrellas
ocultas en la luz,

suben las hormigas
porque el Mato larga piola.

Tu corazón es un ovillo "indefinito",
mi Matu.

Y ya prende el cielo
sus motores de piedad.
Toda constelación se torna
maquinaria de silencios,
un vibrante jardín de bujías
con pistones de ángel comprimido.

MATARON A MIRTHA LEGRAND

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron.
Un balazo al corazón en pleno almuerzo
sobre en mano.
Toda la “familia argentina” lo vio.
Cayó de boca al plato
con los ojos desiertos y claros.
Los ojos de los muertos son siempre
cielos desiertos y claros.
Bebieron de la sopa los ojos abiertos,
cabellos de ángel es lo último que vieron,
lo primero.

Mataron en vivo a Mirtha Legrand.
Cayó en la sopa con los ojos.
Mataron de un tiro a Mirtha
arriba del plato,
en la hora del puchero y el caviar.

Se quedaron helados Nicole y Cubero.
Sólo Alfredo se paró
tirando la silla.
Y Nicole se desmayó sobre Cubero.

Toda la “familia argentina” lo gritó,
parecía el grito de un gol desde lejos
el oscuro gol de un dios Antidiego.

Mataron en directo a Mirtha Legrand.
Balazo y a la sopa.
Directo al corazón con los ojos
“Chiquita” y la “Familia”.

Las cámaras cortaron enseguida
y mandaron una tanda.
Pero quedaron los ojos de Mirtha
en toda la pantalla.
Un ojo cuadrado con cielo de Mirtha
la pantalla.

Mataron a Mirtha Legrand. La mataron, che.
Los ojos en la sopa fría.
Los ojos fríos en la sopa del cielo.